Зухра Сидикова “Соседи” рассказ
"наша улица" ежемесячный литературный журнал
основатель и главный редактор юрий кувалдин москва

Зухра Сидикова по образованию филолог, специалист по русскому языку и литературе. В "Нашей улице" публикуется с №151 (6) июнь 2012.

вернуться
на главную страницу

Зухра Сидикова

СОСЕДИ

рассказ

Как тихо.
Как будто жизнь остановилась.
Только голоса эти проклятые за стеной.
Избил снова.  Такую пощечину закатил, что она отлетела к стене. Подскочил - начал бить куда попало. Она закрыла лицо и голову руками.  Мишутка проснулся, заплакал, закричал испуганно. Ручки протянул к отцу. Папочка, папа, не надо! В глазенках - слезы…
Опять пьяный пришел.  Третий раз за месяц, а ведь обещал клятвенно.  Она только заикнулась, а он рассвирепел:
- Заткнись, тварь, это ты во всем виновата! Ты мне всю жизнь испортила! - Кинулся  с кулаками. А ведь в прошлый раз прощения просил на коленях. Умолял, плакал. Говорил, что больше никогда в жизни руку на нее не поднимет.
Бедный Мишутка, наконец, уснул. Всхлипывает во сне, вздрагивает.
Мысли путаются. Голова болит.  Наверное, от удара - бил по голове. Может, сотрясение?  Куда ушёл?  Страшно за него. Пьяный...  Вдруг случится что-нибудь?  Сколько зла вокруг…   Лишь бы вернулся…  лишь бы живой был…  Вдруг подерётся с кем-нибудь,  искалечат...
Устает он на работе.  Денег не хватает.  Проблемы наваливаются одна за другой.  Насте бы на работу выйти, но Мишутка болеет часто.  На работу не берут с маленьким  ребенком. Устроилась в одно место, уволили из-за постоянных больничных.
Бедный Мишутка…  Разве могла она представить, что ее ребенок будет жить так… будет все это видеть… Разве думала, что муж, такой положительный,  такой правильный, будет избивать ее, называть тварью.  А ведь она -  красавица, умница, школу с  золотой медалью закончила, танцевала в школьном ансамбле,  парни за ней табуном ходили. А она Максима выбрала.
Долги, долги…   Проблемы бесконечные... Она выкручивалась, как могла.
Максим раздражаться начал, кричать на нее. А разве она виновата? В том, что цены растут, в том, что Мишутка болеет?
Разводиться нужно. Иначе добром все это не кончится. Только куда идти? К матери? Мать  - непутевая…  Толку от нее никакого... Всю жизнь такой была. На нее рассчитывать не приходится,  даже с ребенком помочь не может.  Всю жизнь на диване с книжкой пролежала. Непутевая, никчемная…
Ребенку отец нужен. Она сама без отца выросла. Разве это жизнь? Безотцовщина... Нет, она своему сыну такой судьбы не желает. Нельзя разводиться. Нужно терпеть, терпеть, даже если очень больно. Все еще может наладиться.
Водка там осталась от растирания. Выпить хоть глоток, может, полегчает…
Горло обожгло... И правда - легче…  Еще налить, немного…
Они были красивой парой. Все так говорили. И на свадьбе… 
За что он так с ней? Ведь она его любила…
Голова болит, тело ноет. Синяки опять…
За что?
Темень за окном.  Где он ходит? На улице ведь и убить могут, лежит где-нибудь в канаве. Нет, не думать, не думать об этом. Страшная жизнь - черная, черная…
Хоть немного света.
Допить нужно, осталось там на дне. Иначе не вытерпеть. Больно….
Голоса  эти за стеной. Что-то говорят, говорят…  Сначала только изредка, теперь не переставая… Вот уже два месяца. В первый раз она услышала их  в тот вечер, когда Максим впервые избил ее. Избил и ушел, хлопнув дверью. Она вот так же сидела в этой комнате. Ждала его.  И вдруг услышала за стеной голоса. Хриплый, невнятный - женщины, резкий, отрывистый - мужчины.
На днях встретила соседку со второго этажа, спросила, как бы невзначай, не беспокоят ли ее новые соседи? Та пожала плечами: да что ты, не живет там никто, закрыта квартира.  
Странные соседи. Никто их никогда не видел и не слышал. Но ведь она их слышит!
Они все время говорят об одном и том же. Изо дня в день и каждую ночь.
Женщина жалуется, упрекает:
-  Ты, ты во всем виноват! Ты виноват!  Мишеньку нашего из-за тебя в тюрьму посадили.  Как он там, мой бедный сыночек? Ты, ты во всем виноват!
- Заткнись! - говорит он. - Выродок твой,  наркоман проклятый, по заслугам получил, пусть в тюрьме теперь гниет!
- Ты, ты во всем виноват…  - монотонно твердит  женщина, голос хриплый, каркающий как у вороны.  - Пил, бил меня на глазах у сына…
- Ты сама - пьянь! -  говорит мужчина отрывисто и заходится в кашле. -  Заткнись, тварь!
Настя устала слушать…
Кто эти люди?  Почему никто, кроме нее, их не слышит?
Как-то в минуту перемирия, когда между ними снова была нежность  и доверие, когда они снова стали близки, она рассказала мужу.  Он прислушался, подошел к стене, приложил ухо. Взглянул внимательно на нее. Не поверил...
Проклятые голоса!  Алкоголики.  Незаконно вселились в чужую квартиру.
Она выходила несколько раз.  Свет в окнах не горит. Звонила -  дверь не открывают.  За дверью тишина.
Стоило ей остаться одной - снова эти голоса.
Как медленно тянется время. Где же Максим? Мишутка заснул так крепко, что она даже не слышит его дыхания. Прислушивается - дышит ли?  Не дай бог - с ним случится что-нибудь.  Она этого не переживет.
Ничего, ничего не случится.  Сейчас придет Максим, она поговорит с ним, она объяснит, что он не должен так поступать.
- Ты, ты во всем виноват! - снова хрипло закаркала за стеной женщина. - Мишутка мой в тюрьме, а ты здесь…  Верни мне моего мальчика, проклятый!
- Уйди от меня!  Уйди! Убери нож! Настька! Гадина!  Настька, Настька! Зачем ты?..  Убила меня!..  Вынь нож, вынь!..  Помогите!..  Помогите…  Настя…
- Вот тебе!  Вот тебе, сволочь!  За жизнь мою, за Мишутку!  Вот тебе!
- Ты что, Максим, ты что?  Не умирай, не умирай!  Не со зла я… Прости меня, дорогой,  прости!   Максим!  Максим!
Нет,  не может этого быть.  Как в страшном сне. Ей все это кажется. Из-за неурядиц этих, из-за скандалов.  Это просто совпадение.  Имена те же... Ну и что?  Мало ли людей с одинаковыми именами.  Это просто совпадение…
С ними такого никогда не случится. Никогда.  Это просто сон!  Сон!  Нужно проснуться!
Почему никак не рассветет?  Почему за окном все время ночь? Когда же утро? Максим!
Женский голос за стеной снова захрипел:
- Ты виноват…   Сын в тюрьме…  Сколько крови... Одна я, одна…  Это ты, ты во всем виноват…  ты виноват…
Застыла ночь.  Застыло время.  Темнота обступила со всех сторон молодую женщину, сидящую на краю постели. За стеной сиплый голос монотонно хрипит:
- А ведь я  умница, красавица была,  школу  с  золотой медалью  закончила, танцевала в школьном ансамбле, парни за мной табуном ходили. А я тебя выбрала...

Казань

“Наша улица” №156 (11) ноябрь 2012