Григорий Блехман “Не усложняется простое” стихотворения
"наша улица" ежемесячный литературный журнал
основатель и главный редактор юрий кувалдин москва
Блехман Григорий Исаакович,
член Союза писателей России.
Родился 11 августа 1945 года на Кубани в казачьей станице Бесскорбная, где жил в течение 10-ти лет. В 1955-м году отца перевели на работу в Москву, и с ним переехала вся семья. С тех пор здесь и живёт.
По профессии физиолог и биохимик.
Доктор биологических наук.
Сейчас основное занятие - литературная работа.
Стихи пишет с детства, а художественную прозу, эссе и публицистику - с довольно зрелого возраста.
Повести, рассказы, очерки о поэзии и поэтах, публицистика, а также, стихи опубликованы в газетах «Российский писатель» (Москва), «Слово» (Москва), журналах «Наша улица» (Москва), «Литературная учёба» (Москва), «Ковчег - Крым», «Золотой ковчег» (Крым), «Чёрное море» (Крым), «Зарубежные задворки» (Германия, Дюссельдорф) и на сайтах «Российский писатель», «Наша улица», «Зарубежные задворки».
На сегодняшний день (2013г) - 42 публикации, включая 3 сборника.
В первый сборник «Тропинки памяти» (М. Изд. «Российский писатель», 2010. - 416с) вошли цикл стихов разных лет и биографическая проза.
Во второй сборник «Времена не выбирают» (М., Изд. «Российский писатель», - 2011. - 312с) тоже вошли стихи и проза.
В третьем сборнике «Начать всё с чистого листа» (М., Изд. «Российский писатель - 2012 - 120с) - только стихи.
Подготовлен к печати в издательстве «Российский писатель» четвёртый сборник «Когда строку диктует чувство», куда вошли очерки о поэзии и поэтах - Н.Гумилёве, А. Твардовском, А. Межирове и нескольких наиболее ярких современных поэтах.
Григорий Блехман
НЕ УСЛОЖНЯЕТСЯ ПРОСТОЕ
стихотворения
***
Не усложняется простое,
В котором сложности итог,
И дорогого оно стоит
В простой строке, и между строк.
В простых словах сокрыта мудрость,
Они подскажут, осенят,
Их часто слышишь ранним утром,
Когда все рядом крепко спят…
И потому хранишь простое,
Как свой сегодняшний итог
Того, что стоит и не стоит
В твоей строке и между строк.
***
У пышной фразы есть изнанка,
А у простой - изнанки нет.
Она приходит спозаранку,
В ней прост вопрос. И прост ответ,
Что только самое простое
Вместить способно глубину.
И потому искать не стоит
В себе хоть чью-нибудь вину.
***
Уходят годы, не прощаясь,
Как и приходят, не стучась, -
Слегка себя обозначая
В условный день, условный час.
Ведут тебя по анфиладе
Неслышной поступью шагов
К ещё неведомой ограде,
Где твой итог земной готов.
Но он - земной - лишь запятая,
Для продолженья наших дней, -
По чьей-то памяти ступая,
Ты продолжаешься и в ней,
Чтоб в непрочитанной странице
Услышать главные слова
Или кому-нибудь присниться
И обозначиться едва.
***
Уже не скажешь «невзначай»:
Не спишь всё чаще по ночам -
Это приходит дальнозоркость,
И начинает мучить совесть
За то, что нарубил с плеча,
За, может быть, не те слова
Или поступков неумелость…
Но обязательна ли зрелость,
Когда белеет голова?
Ведь, всё равно, - вопросов тьма,
При этом - дефицит ответов…
И, чтобы не давать советов,
Дай Бог, хватило бы ума.
***
Швыряет ветер порции дождя,
Зонты трепещут и бегут под крыши,
День непогожий всё это услышал
И записал немного погодя.
Потом забыл, и через много лет
Ему вернула память почему-то:
«Был дождь» - она напомнила, и будто
Хотела слышать от него ответ -
О тех далёких порциях дождя.
Но день не дал ей внятного ответа,
Сумел лишь вспомнить - вроде было лето…
И записал немного погодя.
У мемуаров есть своя печать -
Они условны, как условна память…
Проходит дождь, твой зонт опять не занят,
И всё сначала хочется начать
***
Гуляли волны у причала
И волновали окоём,
Как будто молодость бежала
Туда, где хорошо вдвоём.
Она бежала без оглядки
И нарушала, может быть,
Порядок в общем распорядке -
Когда приплыть, куда отплыть…
Она рвалась, и ей хотелось
Как можно раньше видеть только ту,
О ком всегда так сладко пелось
И что несла его мечту -
Мечту о том, чтоб у причала,
Не нарушая окоём,
Всё так же молодость бежала
Туда, где хорошо вдвоём.
МАМЕ
Ты уходишь в золотую осень,
И в пространство тихо сеет дрожь,
Ты меня теперь уже не спросишь:
«Как дела, сыночек? Ты придёшь?»
И свеча, что по тебе печалит,
Восковой слезой бежит на дно.
«Я приду» - тебе я отвечаю.
И теперь тебе уже одной…
Ты прости - я опоздал с ответом,
Ты всегда умела тихо ждать.
Я сегодня пожалел об этом -
Что не всё успел тебе сказать.
Так всегда - жалеешь слишком поздно,
Что-то рад бы изменить, но как?..
Тихо стынут за закатом звёзды
И плывут куда-то облака.
Может быть, туда, где это «где-то»,
И куда я говорю опять:
«Ты прости, я опоздал с ответом,
Подожди, как ты умеешь ждать».
***
«Поэт всегда должник вселенной»,
Но многое, что говорил,
Живёт во времени нетленным -
Единственным из всех мерил.
СТАРИК ДЕРЖАВИН НАС ЗАМЕТИЛ
Стихи легки, они воздушны,
В них весь полёт из глубины -
Слова рождаются послушно,
И замыслы вдохновлены
Неистощимостью сюжетов…
Уже повсюду речь слышна,
Что царскосельскому Поэту
Затмить другие имена…
Так по сей день - его прозренья
В волшебно собранных словах
Всё с тем же трепетным волненьем
Разносит по свету молва.
***
Из множества знакомых фраз
Составить бы такую фразу,
Чтоб останавливала сразу,
Но и была не напоказ.
Высокий слог и простота
Чтоб в ней слились одновременно,
Тогда проступит в современность
Любого времени черта.
Тогда она и бередит,
И все тебя готовы слушать.
Но миг такой - лишь редкий случай
И мало у кого гостит.
***
Цвет, размер, число карат
Представляют циферблат, -
Там и ценность и наружность,
Но… окружность манит взгляд:
Время следует по ней,
Отмеряя, сколько дней
Прожил ты… А что осталось, -
Где-то рядышком - вовне.
Может, это потому,
Что не надо никому
Знать о тайне мирозданья,
Недающейся уму.
Жить бы «как ведёт звезда»,
И, наверное, тогда
Ты оставишь в стороне
Много «факторов извне».
Только мне пока никак
Не постигнуть эту мудрость:
До сих пор любая трудность
Что-то требует искать…
***
Получаешь разные вести
В виде фразы, пейзажа и песни,
В виде вспышки осиновой дрожи
И мерцанья бегущих строк.
Крыши в рыжем дожде, и чуть слышно
Переходит осенняя вспышка
В синий дым с оседающим стогом,
И всё реже шаги у порога,
И всё чаще прощальная речь.
По простуженным дням и дорогам
Чуть струится воспоминанье -
Почему-то слово «беречь».
Будто знак, что однажды вспыхнув,
Переходом в телесный пепел означенная дорога
Станет памятью и звездой.
Но пока обозначишь вместе,
И звезда перейдёт в созвездье,
Получаешь разные вести,
Что идут своей чередой.
И поэтому сны коротки,
И поэтому речи не гладки,
И поэтому так без оглядки
Убегают слова из строки…
***
Печаль и радость входят в будни -
Всему свой срок и свой черёд,
Но что в каком порядке будет,
Никто не знает наперёд.
Как видно есть какой-то жребий,
Но плох ли он или хорош…
Ведь даже праздник - был ли, не был -
Порой не сразу разберёшь.
Конечно, хочется удачи,
О ней и теплятся мечты,
Но праздник, так или иначе,
Лишь то, что сам сумеешь ты.
А чуть достигнешь - снова будни,
Они-то помнят свой черёд…
И всё равно, о том, что будет,
Никто не знает наперёд.
***
У исключений правил нет, -
Они, как правило, случайны,
И тайна их первоначальна:
Как без предмета силуэт
Или как разовый билет
Туда, где вдруг объявлен праздник.
И не казённой бравой фразой,
А той, что оставляет след.
Он может быть совсем не прост
В незарастающей тропинке -
Ведь даже память без запинки
Не отвечает на вопрос
О том, куда был тот билет,
Где и когда тебя ждал праздник
И почему иная фраза
Вдруг навсегда оставит след.
***
Тропинки памяти как сны:
Их чёткость линий чуть размыта -
Полупрозрачная. Но мы там
Зачем-то, видимо, нужны.
Их дальний свет, как силуэт,
Где есть и города, и страны
И на вопросы не пространный -
Пунктирный следует ответ.
Его слова, как первый снег -
И неожиданны, и хрупки,
Будто протянутые руки
Качают маятника бег.
А он отсчитывает то,
Что лишь ему подвластно ведать,
И не сбивается со следа,
Когда-то ставшего мечтой.
Она уходит высоко,
Где неразгаданны сюжеты,
И по её полоске света
Вплывает контур облаков.
Он, чуть покачиваясь в такт
Своей мелодии неслышной,
Уводит нас от фразы пышной
Туда, где правит простота -
К тропинкам памяти и снам,
Чья чёткость линий чуть размыта.
Но лишь размыта - не забыта,
И потому приходит к нам.
***
Невозможно быть любимым всеми
И не нужно, важно только знать -
Каждого из нас рассудит время,
Хоть и не уходит время вспять.
Лишь оно безжалостно и чинно
Расставляет в объективный ряд
Нашу суть, поступки и причины,
Что в ряду том рядышком стоят.
Ну а то, что не возможно всеми
Быть любимым… Так возможно знать -
Каждого из нас рассудит время,
Хоть оно и не уходит вспять.
***
Я живу в современном мире,
Он ко мне равнодушен и пуст,
Как к жильцу в опустевшей квартире
Отстающих обоев хруст.
И во многом живу тем, что слышу
Голоса моих давних дней,
От которых теперь завишу
С каждым годом сильней и сильней…
***
Казалось бы, совсем немного -
Бокал вина, да разговор,
И коротается дорога.
Так повелось с далёких пор.
Её не только коротаешь,
А в откровенности сосед,
Как будто - давний твой товарищ, -
Даёт очередной совет…
Такое было постоянно
В доперестроечной стране,
Сейчас уткнулись все в экраны,
В пути бесед почти и нет.
Прогресс, конечно, неизбежен,
Но иногда - бокал вина
И разговор - случайный, прежний,
Как в давних днях, лишает сна.
***
Осень стелет золотом дорожки,
Гасит пыл и серебрит виски,
Что казалось - навсегда, до дрожи,
Чуть сместилось в сторону тоски.
Словно ищешь то, что было в рядом,
Или то, что так и не нашёл.
Осень тихо привела в порядок
Все тропинки, по которым шёл.
Эта осень не жалеет красок,
Будто в чём-то хочет убедить -
То ли ждёт и моего согласия,
Что всегда возможно ярко жить.
Я согласен и ничуть не спорю,
К золотой поре претензий нет,
Только как-то незаметно скоро
От любимых лишь остался след.
Но их лица время не стирает -
Их любовь я чувствую вдвойне,
Словно ветер душу очищает
Как посланец от прошедших дней.
И в осенней полосе чуть слышно
Водит эхо тихий камертон -
То ли то, что на поверку вышло,
То ли то, что переходит в сон:
В сон о том, что в золоте дорожки,
И о том, что в серебре виски…
Но во сне всё, что ведёт до дрожи,
Не уводит в сторону тоски.
***
В московских старых переулках,
Как много лет тому назад,
Звучат шаги мои негулко,
Не останавливая взгляд.
Они по памяти проходят,
Будто листают не спеша
Всё, что давно уже не в моде
И только мой замедлит шаг.
Ведь для меня их древний камень
И тёплый цвет особняков
Всегда - зачёт или экзамен,
К чему я должен быть готов,
Поскольку в эти переулки,
Как много лет тому назад,
Неторопливо и не гулко
Уйдёт и мой последний взгляд.
“Наша улица” №184 (3) март 2015
Охраняется законом РФ об авторском праве