Сергей Таратута “Москва. Асфальт. Огни. Автомобили” стихотворения
"наша улица" ежемесячный литературный журнал
основатель и главный редактор юрий кувалдин москва

Таратута Сергей Львович - поэт, прозаик. Родился в Москве в 1957 году. Автор многочисленных поэтических сборников. Член Союза писателей России, Союза журналистов, Союза театральных деятелей, также действительный член Академии Российской словесности. Публиковался в «Литературной газете», журналах «Юность», «Новый мир», «Москва» и др. Лауреат премии «Лучшие перья России» (2002). Награжден Золотым Орденским крестом «За самоотверженный труд на благо Отечества» (2003), Почетной серебряной медалью И.А.Бунина «За вклад в российскую поэзию» (2005), орденом Петра Великого (2005) и орденом М.В.Ломоносова (2007) «За заслуги и большой личный вклад в развитие отечественной культуры и искусства».

.

вернуться
на главную страницу

Сергей Таратута

МОСКВА. АСФАЛЬТ. ОГНИ. АВТОМОБИЛИ

стихотворения

В Москве весна.
Запахло талым снегом.
Иду по улице без шапки.
Мне тепло.

Иду и чувствую себя
Лесным побегом,
Расправившим зеленое крыло

март 1979 г.

***
Возвращайте шкафам свитера и дубленки,
Что полегче – скорей у шкафов отнимай!
Не печалься, апрель, ты был лидером гонки,
Но сегодня, как видишь, лидирует май.

В центре города чувствуешь запахи пашни,
С каждым днем все слышней соловьиный пролет.
Пустит ветки вот-вот ствол Останкинской башни,
И покроется зеленью город вот-вот!

1981 г.

Храм

Я – храм Спасителя Христа.
Народ меня воздвиг.
Но вот не дожил и до ста,
Для храма это миг…
Построен честно, навсегда,
Не хуже пирамид.
И сколько вложит он труда,
Бедняга динамит…
Вот кто-то, чувствую, как крот,
Колдует надо мной.
Спаси меня, родной народ,
Гордящийся страной!
Советов не создашь дворец
Ты на моей крови…
И милосердию конец,
И вере, и любви.
Вот первый взрыв. Стою пока,
Теряя купола,
Мне кажется, Москва-река
Обратно потекла…
Но взрыв за взрывом! Я валюсь
Средь дыма и огня,
Прощай, прощай, родная Русь,
Не забывай меня!..

1985 г.

В аптеке

Мази, тюбики тугие,
Порошки, таблетки, мыло.
Что-нибудь от ностальгии
По всему, что с нами было?
Но от этого в аптеке
Ни таблеток нет, ни капель.
Об истоках помнят реки,
И корабль свой помнит стапель,
Встречу каждого причала,
А река – вальяжность плеса.
Не начнется все сначала.
Дальше катятся колеса.

***
Превратилась в почву грязь на крыше,
И ее удобрил птиц помет –
Над Москвою всех деревьев выше
Молодое дерево растет.
Острием своим щекочет небо,
В роще труб оно, в лесу антенн…
Над бездарным миром ширпотреба,
Над эпохой грустных перемен!

Семена

Посланцы мартовского леса –
В окно влетают семена.
Чего в них нет, так это веса,
Но  есть обязанность одна.
Они во что бы то ни стало
Должны упасть и прорасти.
И мест для этого не мало,
Но есть преграды на пути.
На свете нет существ покорней,
Они влетают в пасть окна.
Несостоявшиеся корни,
Стволы, листва… Но семена,
Освободившись из-под пресса
Вчера растаявших снегов,
Летят из мартовского леса
По воле солнца и ветров.
А значит лето вновь на старте!
И не пугают времена,
Когда в окно влетают в марте
Посланцы леса – семена!

2010 г.

***
Зоологический музей!
Меня он в детстве мучил
Тяжелой бледностью костей,
Натурализмом чучел,
Величиной чужих жуков
И бабочек узором…
И от полов до потолков
Водил подолгу взором.
Матерый волк серел в стекле,
Протягивая лапу…
Я шел счастливый по земле,
Я шел, держась за папу!..

На Новодевичьем

Ни живых, ни мертвых не щадил
Ураган, свалившийся на город.
Он разбит, разорван и распорот
От зубцов кремлевских до могил.
И паденье сломленных стволов
Не смягчили корни или ветки.
И лежат придавленные предки,
Их потомки не находят слов…
Разломилось кладбище на части,
Но одна плита других целей.
И впервые плачу я от счастья
На могиле матери своей.

***
Осторожно с куревом в столице,
Словно порох, тополиный пух!
Только белый. И пока не сух
Он летает, прилипая к лицам,
И его народ ругает вслух.
Чиркни спичкой – воздух загорится…

Пух проник в квартиры, в магазины,
В гаражи, аптеки и метро,
Будто все подушки и перины
Отпустили в мир свое нутро.

***
Москва. Асфальт. Огни. Автомобили.
Театры ждут в объятиях афиш…
А где-то на сухой сучок ступили,
И слышно далеко – такая тишь!

Ползет река, впадающая в море,
Одно из самых теплых на земле,
И банки на расшатанном заборе,
Как раньше крынки, нежатся в тепле.

А огурцы разбрасывают завязь,
Упорно занимая огород…
Опять меня охватывает зависть
Ко всем, кто в это время там живет.

Вечерний троллейбус

Вечерний троллейбус, сидят пассажиры…
От шин и жары горяча автострада…
В открытые окна и в щели, и в дыры,
Пропахшая гарью, влетает прохлада.

Никак не стемнеет, а, вроде,  пора.
Вот стекол разбитых нетающий град:
Здесь два «жигуленка» столкнулись вчера,
Обычное дело для всех автострад…

Дорога – не лес, а машины -  не звери,
Все звери давно разбрелись по лесам…
Вечерний троллейбус, работают двери,
Он штанги, как руки, воздел к небесам…

***
Иду и лет не ощущаю,
Как будто мне не пятьдесят.
Как будто путь свой начинаю,
Родившись двадцать лет назад.
Ни аритмии, ни одышки,
Ни возрастного живота…
Прическа только что не та.
И знаю жизнь не понаслышке.
И улица теперь Тверская,
И не найти родне замен…
Шагаю, скорость не сбавляя,
Не ощущая перемен!

2008 г.

"Наша улица” №196 (3) март 2016