Сергей Таратута “Любимая дорога” стихотворения
"наша улица" ежемесячный литературный журнал
основатель и главный редактор юрий кувалдин москва

Таратута Сергей Львович - поэт, прозаик. Родился в Москве в 1957 году. Автор многочисленных поэтических сборников. Член Союза писателей России, Союза журналистов, Союза театральных деятелей, также действительный член Академии Российской словесности. Публиковался в «Литературной газете», журналах «Юность», «Новый мир», «Москва» и др. Лауреат премии «Лучшие перья России» (2002). Награжден Золотым Орденским крестом «За самоотверженный труд на благо Отечества» (2003), Почетной серебряной медалью И.А.Бунина «За вклад в российскую поэзию» (2005), орденом Петра Великого (2005) и орденом М.В.Ломоносова (2007) «За заслуги и большой личный вклад в развитие отечественной культуры и искусства».

вернуться
на главную страницу

Сергей Таратута

ЛЮБИМАЯ ДОРОГА

стихотворения

ЛЮБИМАЯ ДОРОГА

Утро. Холм. Сплошная слышимость.
Предотъездная ходьба.
Среднерусская возвышенность,
Среднерусская судьба…

Хорошавка и Ворково,
Сухотинка и Туртень!
Снова взгляд мой к вам прикован,
Благо, не дождливый день.
Перепутались проселки,
И версту грызет верста.
Церкви шпиль давно не колкий -
Обходились без Христа.
Всё однажды исковеркав,
Стали строить новый быт.
И в траве исчезла церковь.
Пруд зарос. И дом забит.
Ничего не воскрешая,
Все живут, как и везде.
В малой родине большая
Отразилась, как в воде,
Видно, горя будет много,
Видно, много будет слёз…
И бросается дорога
Под протекторы колёс.

(1989 г.)

***
Я не знал, что значит
«лево»,
Я не знал, что значит
«право»,
И тогда,
в эпоху детства,
я шагал, куда хотел.
А сейчас несмелый, право,
на меня нашлась управа,
Сколько раз я убеждался:
белый свет не так уж бел…
Нет локтей и мертвой хватки.
Нет локтей и мертвой хватки.
Плохо, если ты на ринге без тяжелых кулаков.
И создать Пегаса трудно
из игрушечной лошадки,
Чтоб она, как он, летела
над полями облаков.
Та лошадка в детстве где-то…
Та лошадка в детстве где-то…
Там, в корыте,
в личном море,
я барахтаться был рад!
Как не крикнешь нет ответа…
Детство розового цвета…
И оно, как у любого, лишено координат.
Память цепкую раздвину.
Память цепкую раздвину.
Тридцать лет промчались быстро,
это вам уже не треть.
Если прожил половину,
если прожил половину,
То еще осталось много,
что-то можно и успеть.

(1987 г.)

***
Спасибо попутному ветру.
А встречному - даже вдвойне.
За то, что мешает он мне
Судьбы проходить километры.
Идешь, наклонившись, порою
И вытянув руки вперед.
И то, что дается нам с боем,
Наверное, дольше живет.

***
Так бывает - не выдержит леска,
Если рыба-судьба тяжела…
Вот и Вас, капитан Маринеско,
Потопили земные дела.

Благодарная Родина нема,
Лишь недавно сказала о Вас…
Лучше б Вы, как жульверновский Немо.
Повстречали последний свой час.

На подлодке тринадцатый номер.
И поставила зависть капкан.
В нищете и безвестности помер
Легендарный ее капитан.

Что творят, здесь не ведают сами,
Заблудилась страна во врагах.
И сперва добивают ногами,
А посмертно несут на руках.

ДВОРЕЦ

Стройка. Шум. Работают машины.
И слышны команды «вира!», «майна!»
А дворец времен Екатерины
В двух шагах от стройки, словно тайна.
Он, дворец, жилец иного мира,
Унеслись кареты или тройки…
Что он может против этой стройки,
Будто клич победный эта «вира!»
Гарь и дым. И в землю входят сваи,
Отдаваясь в сердце у дворца.
И дворец о помощи взывает,
Побледнев с портала, как с лица.
Потемнели белые колонны.
Зря на них надеется дворец.
Выживают черные вороны,
Остальных, нечерных, ждет конец!..
Как дворцу идти с эпохой в ногу,
У нее идти на поводу…
Уступать пришла пора дорогу.
Погибает чудо понемногу,
Уцелев в семнадцатом году.

(1983 г.)

***
Спасибо, бабушка Алена,
Что ты была в моем роду.
Я летом по траве зеленой
К тебе на кладбище приду…
Была ловка ты в сборе жита.
Как Богоматерь, хороша…
Нет, бабушка, ты не забыта,
Живет во мне твоя душа.
И хороводы ты водила,
И пела лучше всех подруг…
Не все в себя взяла могила,
Поныне не замкнулся круг.
Мне помнится, как возле клена
Ты коротала вечера…
Совсем забыл приставку «пра»,
Моя прабабушка Алена.
Да что приставка, в ней ли дело?
Ты многих ближе и родней.
Ты до своих последних дней
Стихами говорить умела!

ДОРОГА

Любимая дорога, версты четыре будет.
Кто первый здесь прошел - не угадать.
Проходят, как и прежде, по ней простые люди,
По ней идти любила когда-то моя мать.
Мотор многолошадный порою здесь бессилен,
Следов от модных туфель не найти…
Любимая дорога, центральная Россия,
И с этой мне дороги не сбиться, не сойти.

(1979 г.)

***
Ты и ответчик. И истец,
Раздел меж ними слишком тонок.
«Пока живет в тебе ребенок,
Я не умру», - сказал отец.
Но папе восемьдесят три,
А мне почти что пятьдесят.
И годы бременем висят,
А детство где-то там внутри…
Не свыкнуться и не смириться
С тем, что лишь в памяти живут
Слова, события и лица,
Твой украшавшие маршрут!

ДВАДЦАТЬ ЛЕТ

Когда-то было нам по двадцать.
И был не виден горизонт.
И было нам куда деваться.
И верить в счастье был резон.

Кружились дни, как в карнавале,
Хотелось бегать взапуски,
И кладбища не вызывали
Печали грусти и тоски…

Пусть рай соперничает с адом,
Никто не болен и не стар,
И ощущался где-то рядом
Хранитель-ангел Божий дар.

Глядишь отсюда и похоже
Жизнь начиналась с двадцати,
Где ночью виделся прохожий
В квадрате Млечного Пути!

(Октябрь 2014 г.)

В ИЮНЕ

Толпа в час пик - тела и лица,
Сплоченность сумок и локтей.
Не полюбить и не влюбиться.
Не стать счастливей и добрей.
Не встать ни сбоку, ни в сторонке,
Не убежать, не улететь.
Примкнув к участвующим в гонке,
Где старт - рожденье, финиш - смерть.
В квартире, как в огромном мире,
Приходишь медленно в себя.
А солнце вновь часа в четыре
Восходит, грея и слепя!

***
А что я в сущности могу?
Вот и зима неотвратима.
Как будто я на берегу,
А жизнь течет рекою мимо.
Все впопыхах, все на бегу.
И день невидим, словно атом.
А что я все-таки могу?
Сравнить старение с закатом?
А что я в сущности могу -
Любить отца и помнить маму,
Воспеть росинку на лугу
И показать дорогу к храму…

В ДОРОГЕ

Расстанусь с тяжелым «икарусом»,
Сойду, где поля до небес,
И сяду в тележку под парусом,
И выгнется он буквой «с».

Мечта необычная, яркая,
А сбудется?.. Видимо, нет…
«Икарус» сгоревшей соляркою
Без умысла плюнет мне вслед.

Привыкли к движенью без паруса,
Без паруса и без души…
Недвижные тучи в два яруса,
Как в жизни иной этажи.

И, если кто нами заведует,
Смотри - мы идем по ножу!
И я - продолжение следует -
С последней надеждой пишу…

ОТВЕТ ЛИТКОНСУЛЬТАНТУ

Мне говорят: о листьях не пиши,
Оставь в покое поле, лес и реку,
Совсем другое нужно для души,
Чтоб угодить сегодня человеку.
Мне говорят: тебе сполна дано,
А тратишься на дождь и снегопады,
О них уже все сказано давно,
Так что не жди ни славы, ни награды.
Пока иные темы не влекут,
Я не страшусь невольного повтора
И остаюсь певцом лугов, закут,
Хоть и не враг асфальта и мотора.
Вне города прожить и трех недель
Мне не под силу. Милою Москвою
Пропитан я обильнее, чем ель
Пропитана липучею смолою.
И все же, как мне снова не писать
О той земле, не слышной в шуме вязов,
Где родилась когда-то моя мать,
Да и поэзия, к которой так привязан.

(1979 г.)

"Наша улица” №200 (7) июль 2016