Сергей Таратута “Со страниц семейного альбома” стихотворения
"наша улица" ежемесячный литературный журнал
основатель и главный редактор юрий кувалдин москва

Таратута Сергей Львович - поэт, прозаик. Родился в Москве в 1957 году. Автор многочисленных поэтических сборников. Член Союза писателей России, Союза журналистов, Союза театральных деятелей, также действительный член Академии Российской словесности. Публиковался в «Литературной газете», журналах «Юность», «Новый мир», «Москва» и др. Лауреат премии «Лучшие перья России» (2002). Награжден Золотым Орденским крестом «За самоотверженный труд на благо Отечества» (2003), Почетной серебряной медалью И.А.Бунина «За вклад в российскую поэзию» (2005), орденом Петра Великого (2005) и орденом М.В.Ломоносова (2007) «За заслуги и большой личный вклад в развитие отечественной культуры и искусства». В "Нашей улице" публикуется с №192 (11) ноябрь 2015 года.

вернуться
на главную страницу

Сергей Таратута

СО СТРАНИЦ СЕМЕЙНОГО АЛЬБОМА

стихотворения

***
Не хватит сил избавиться от хлама,
Как и забыть ту жизнь не хватит сил.
Вот зеркало - в него смотрелась мама.
Вот абажур - его отец чинил.
И в зеркале, как в древней плащанице,
Мне кажется, её я вижу лик…
А выбросишь какую-то вещицу,
Свою судьбу ты сократишь на миг…

Бабушка пишет…

Бабушка пишет - в деревне весна,
Пахнет сиренью и ландышем редким.
Речка очистилась прямо до дна.
И ослепляют зеленые ветки.

Бабушка пишет - гудят трактора,
Две мухоловки в малине осели,
Сад им себя доверяет с утра,
Польза большая от птичьей артели.

Бабушка пишет - соседка плоха,
Врач говорит: «Не дотянет до лета»…
Станет дороже любого стиха
Очень негромкая весточка эта.

Старая кинопленка

Мы все на старой кинопленке
Как будто где-то там внизу…
А это кто стоит в сторонке,
Неразличимый сквозь слезу?

А это, кажется, мой папа,
Ему здесь тридцать девять лет…
В тот мир ни лестницы, на трапа,
Как показало время, нет…

А вот какой-то пароход,
Он по реке плывет куда-то,
На нем смеющийся народ…
А я живу четвертый год,
Неосязаемая дата!

***
Не говорите, доктор, сам с собой,
Скажите лучше сразу - дело плохо,
И смерть опять выигрывает бой
И оставляет жизни два-три вдоха…

Не уходи, любимый человек,
Открой глаза, смотри, как много света
И за окном сегодня белый снег,
А он сойдет - нахлынет зелень лета.

А есть еще и осень, и весна,
И я, с трудом стоящий у постели,
Как будто это и моя вина,
Что чье-то сердце бьется еле-еле…

1985 г.

***
Я отдаляюсь от начала.
Полоской стала полоса.
И жизнь, как море, укачала.
И жил как будто два часа.
И превращается полоска
В почти невидимую нить.
А мир, сойдя с полотен Босха,
Поныне продолжает жить…
Продли, мой сын, земной свой срок,
Своим талантом в вечность брызни.
Но только извлеки урок
Из всех ошибок нашей жизни!

***
Словно из окон большого дома,
Жизнь давно земную не ценя,
Со страниц семейного альбома,
Не мигая, смотрят на меня
Предки, их друзья и просто
Те, кого заметил объектив.
Время, их однажды поглотив,
Может быть, им выделило остров.
Все они на нем живут в покое,
Как в альбоме - в профиль иль анфас.
Вдруг до острова подать рукою?..
И когда-нибудь я встречу вас.
И во мне количество поломок
С каждым годом все-таки растет.
И глядит на предков их потомок,
Ничего не зная наперед.

***
Люди, когда им больно,
Зовут, не стесняясь, мать,
Только вот мне невольно
Ее не случилось звать.

Было болей немало,
И им не придет конец…
Я ж вместо слова «мама»
Поныне кричу «отец»!

1979 г.

***
Ты будешь жить! Тебя я заклинаю.
Я всех богов сейчас прошу о том.
Ведь рай - не плен, не выкупишь из рая.
И если что, то все пойдет на слом.
Своей рукою все захлопну двери,
Не видя смысла в будущем уже,
И сам умру, не пережив потери,
Рассыплюсь, словно по полу драже.

***
Мама умещается в кассете.
Голос и тревожен и глубок…
Будто знала, что не жить на свете,
Будто знала, что заждался Бог.
Голос цепко держится за пленку.
Прокручу все записи опять.
Чтобы сквозь «Фабричную девчонку»
И сквозь «Барабанщицу» узнать
Очень рано умершую мать…

***
Свои фамилию и имя
Цените выше всех наград,
Хотя наградам каждый рад,
И жить, конечно, легче с ними.
А если станете гонимей,
Чем сам Христос, то и тогда
Не продавайте никогда
Свои фамилию и имя!
И с этими двумя словами
Вам не страшны гроза и мрак.
И радуга, как добрый знак,
Украсит небеса над вами!

***
Пойдем, любимая, в поля,
Где нас с небес увидят предки.
И солнце, снайпер самый меткий,
Промажет вдруг, по нам паля!
То облако, спасая нас,
На миг закроет доступ жару.
И Бог, в полях заметив пару,
Шепнет, быть может: «В добрый час!»

июль 2005 г.

***
Пахнет яблоками и дровами,
Желтый сад под сентябрьской луной!
Эту ночь не опишешь словами,
Словно это сейчас не со мной…

Годы детства, поныне я с вами,
Как бы не были вы далеки…
И по-прежнему вниз головами
В паутинах висят пауки.

сентябрь 2015 г.

"Наша улица” №206 (1) январь 2017