Сергей Таратута “От скорости жизни спасения нет” стихотворения
"наша улица" ежемесячный литературный журнал
основатель и главный редактор юрий кувалдин москва

Таратута Сергей Львович - поэт, прозаик. Родился в Москве в 1957 году. Автор многочисленных поэтических сборников. Член Союза писателей России, Союза журналистов, Союза театральных деятелей, также действительный член Академии Российской словесности. Публиковался в «Литературной газете», журналах «Юность», «Новый мир», «Москва» и др. Лауреат премии «Лучшие перья России» (2002). Награжден Золотым Орденским крестом «За самоотверженный труд на благо Отечества» (2003), Почетной серебряной медалью И.А.Бунина «За вклад в российскую поэзию» (2005), орденом Петра Великого (2005) и орденом М.В.Ломоносова (2007) «За заслуги и большой личный вклад в развитие отечественной культуры и искусства». В "Нашей улице" публикуется с №192 (11) ноябрь 2015 года.

вернуться
на главную страницу

Сергей Таратута

ОТ СКОРОСТИ ЖИЗНИ СПАСЕНИЯ НЕТ

стихотворения

Патриаршие пруды

Замерзли Патриаршие пруды,
Сказать точнее, не пруды, а пруд.
И ты, прохожий, не сочти за труд –
Пройдись вокруг укрывшейся воды.

Здесь мы когда-то встали на коньки,
Как дети птиц в июне на крыло.
И нам тогда казалось, время шло,
Но дни бежали наперегонки!..

(декабрь 2016 г.)

***
Туманно, туманно, туманно.
Не виден вблизи человек.
И, словно небесная манна,
На землю спускается снег.
Чуть легче становится небо,
Зато тяжелеет земля.
И, кажется, ты еще не был,
И жить начинаешь с нуля.

Памяти бразильских футболистов

Самолета обломки в горах,
В двух шагах от победного кубка…
В жизни все эфемерно и хрупко,
И победу преследует крах.
Как тут скажешь: «На все Божья воля»,
У Андрея богатый улов…
Ни трибун, ни футбольного поля,
Ни красиво забитых голов…
Души их сбились в стаю свою,
В бугорки превращаются Анды…
Неужели кому-то в раю
Не хватало футбольной команды?!

 (1 декабря 2016 г.)

***
От скорости жизни спасения нет,
Есть слово, которое было вначале.
И свой составляешь словесный портрет,
Чтоб в вечности нас по нему отыскали.
За буквою буква, за строчкой строка,
Печально-счастливая доля поэта.
Точнее словесного нету портрета.
И вот уже нас не пугают века,
И в жалкий ручей превращается Лета!

***
Жить сегодняшним днем
до сих пор не могу,
А уже позади
самый длинный отрезок.
Вспоминаешь об этом
не раз на бегу.
Снова год пролетел,
ветер осени резок,
Лишь бы лед не подвел
на последнем кругу.
У метро опустели
арбузные клетки,
С ветром белые ценники
вдаль улетели.
Но цепляются желтые листья
за ветки,
Как всегда возродиться,
надеясь в апреле.
Осень всюду сегодня,
внутри и снаружи.
Подбираются тихо
морозы и вьюги.
Словно веткам листва,
сам себе ты не нужен.
Окружающий мир –
остывающий ужин,
Где сломалась плита
и распущены слуги…

Яблоко

Ты сделал в этой жизни все, что мог.
Твоя родня была б наверно рада.
Подводишь промежуточный итог
Под яблоней родного с детства сада.
Единственное яблоко с тех лет
Висит как будто, был счастливым где я.
И молодильных яблок вроде нет,
Но я его съедаю, молодея.
Как поздно созревает этот сорт,
В руке Адама был конечно штрейфлинг…
Осенний сад, он твой приписки порт,
А ты поныне в непонятном дрейфе!

(2016 г.)

***
Мне сегодня плевать на простуду,
Благо, редко бывает она.
Ведь с утра не понятно откуда
На столицу свалилась весна!

Мокрой осени как не бывало,
Пара мух зачернела в окне.
Это значит для счастья так мало
Нужно двум насекомым и мне!

Как тепло, а на солнце так жарко,
Подлетела в термометре ртуть.
И вороны боятся закаркать,
Чтобы вдруг благодать не спугнуть!

(октябрь 2016 г.)

Душа

Два числа через черточку.
Жизнь была хороша!
В приоткрытую форточку
Вылетает душа.
Крикнуть ей: «До свидания!»
Ты не сможешь уже,
Ей, спешащей с задания,
Ей - свободной душе!

***
Был я в детстве проездом,
Видел молодость мельком.
Все, как в музыке, престо,
Тает все карамелькой…
Час придет оказаться
На неведомом свете.
Русский смысл камикадзе
Есть – божественный ветер!
Мне б свалиться в «начало»
Самолетиком с неба…
Словно прожито мало,
Словно там еще не был.

***
А все же прелесть есть в зиме,
И пыли нет, и воздух чистый.
Пустырь, который был в дерьме,
Сегодня белый и пушистый!
Отныне свалка не видна,
И снега набралось немало,
Но все глазам вернет весна,
Сорвав с помойки покрывало!

 (декабрь 2016 г.)

“Наша улица” №209 (4) апрель 2017