Сергей Таратута “Мы, конечно, народ великий” стихотворения
"наша улица" ежемесячный литературный журнал
основатель и главный редактор юрий кувалдин москва

 

Таратута Сергей Львович - поэт, прозаик. Родился в Москве в 1957 году. Автор многочисленных поэтических сборников. Член Союза писателей России, Союза журналистов, Союза театральных деятелей, также действительный член Академии Российской словесности. Публиковался в «Литературной газете», журналах «Юность», «Новый мир», «Москва» и др. Лауреат премии «Лучшие перья России» (2002). Награжден Золотым Орденским крестом «За самоотверженный труд на благо Отечества» (2003), Почетной серебряной медалью И.А.Бунина «За вклад в российскую поэзию» (2005), орденом Петра Великого (2005) и орденом М.В.Ломоносова (2007) «За заслуги и большой личный вклад в развитие отечественной культуры и искусства». В "Нашей улице" публикуется с №192 (11) ноябрь 2015 года.

 

 

 

 

 

 

 

вернуться
на главную страницу

 

Сергей Таратута

МЫ, КОНЕЧНО, НАРОД ВЕЛИКИЙ

стихотворения

 

***
Думал я, шахтерам платят щедро,
Труд их ниже кладбищ в сотни раз…
За гроши они уходят в недра,
Ну, а там взрывающийся газ.
Из земли в заоблачную даль,
Как сказал Шекспир - печальна повесть…
И все чаще мне бывает жаль,
То, что память есть, душа и совесть!

 

 

Окуни над крестами

Окуни над крестами,
Словно когда-то птицы.
Чаек белеют стаи,
Море вокруг искрится.
Неба прозрачна кровля,
Штиль и вокруг ни звука:
В Рыбинском море ловля,
Окунь клюет и щука.
Все поменять местами
Кто-то решил когда-то…
Окуни над крестами
Утром и в час заката!

           На дне Рыбинского моря
покоятся затопленные
церкви и погосты.

 

 

***
Телогрейку в платье бальное
Переделывает швец.
Потепление глобальное -
Охлаждение сердец.
До красотки от уродины
Скальпель сокращает путь…
Но лицо теряет Родина,
И зимы бесснежен путь!

 

 

И бежит поколение…

Каждый день пулю в сердце я
Получаю в упор.
И спасибо инерции,
Что бегу до сих пор.

Но инерцию трение
Остановит вот-вот…
Где же то поколение,
Что легко проживет?!

И бежит поколение,
Грудь ладонью зажав,
По творению Ленина,
По державе держав…

 

 

«Титаник»

Не сбавил скорость ни на узел,
Не свел тогда ее к нулю.
А океан фарватер сузил,
Подбросив айсберг кораблю…
Уже в ногах была вода
И в небе Петр гремел ключами.
Встал дирижер: «Мы - англичане,
Мы - англичане, господа!»
Тонул под музыку «Титаник»,
Глотал Атлантику разрыв.
Навечно он ко дну пристанет,
До цели так и не доплыв.
А звезды, говорят, сияли
Над ним в ту ночь как никогда…
И мы плывем, мы, россияне,
Мы - россияне, господа!

1988 г.

 

 

Метаморфозы

Подумаешь только - куда мы плывем?
Вода не прозрачна, хотя и проточна.
Бывает, что пешка вдруг станет ферзем,
А гадкий утенок уж лебедем точно…

Не веря в такое, плыть больше нельзя,
Ведь этот заплыв, он - важнейший из гонок.
Где пешку легко создают из ферзя,
Где лебедь - не лебедь, а гадкий утенок!

Август 2014 г.

 

 

Холодный день

Холодный день в конце июня
Среди невиданной жары.
Летают только комары,
У бабочек остались втуне
Попытки весело летать
По одиночке или в паре.
Грядет гроза, хотя не парит,
И легче, кажется, дышать.
Но говорят, что через сутки
Навалится привычный зной.
И он опять тому виной,
Циклон невидимый и жуткий.
Поныне Родиною горд ты,
В какой бы ты не жил дыре!
России тихие рекорды -
В морозах, пьянстве и жаре…

 

 

***
Мы, конечно, народ великий,
Но никак не осядет муть.
Различимы святые лики,
В тупике или на пике.
Слева стоны, а справа крики,
И под ноги ложатся блики,
Освещая великий путь.

 

 

***
«На кладбище» - указывает стрелка,
Но до сих пор лихачество в чести.
Душе моей страны нужна побелка,
Но известняк сумели извести…
Весь день грохочет автомагистраль,
Куда бы ни указывали стрелки,
Сквозь гарь и дым летят машины вдаль
Со скоростью летающей тарелки.
И многое бессмысленно и мелко,
И не открыть от скорости глаза…
На кладбище указывает стрелка,
А мир забыл про жизнь и тормоза!

 

 

***
Народ заблудился в стране, как в тайге,
Кричи не кричи - только эхо…
Теперь, если кто и прикажет: «К ноге!»,
То вряд ли добьется успеха.
Да что говорить - нас не ищет никто,
Вернулись назад вертолеты,
Лишь сбросив мешки, где еда и пальто -
Плоды европейской заботы.
И мы, обалдев от таких передач,
Растерянно шепчем: «Спасибо…»
Плывет против ветра кремлевский кумач,
Как против течения рыба.
Как тяжек у рыб к нерестилищу путь,
Плывут, животы обдирая.
И веришь невольно в «авось», в «как-нибудь»,
В страну без конца и без края!

 

“Наша улица” №211 (6) июнь 2017

 

 

 
 
kuvaldin-yuriy@mail.ru Copyright © писатель Юрий Кувалдин 2008
Охраняется законом РФ об авторском праве
   
адрес в интернете (официальный сайт) http://kuvaldn-nu.narod.ru/