Сергей Таратута “Набегают минуты, как пени” стихотворения
"наша улица" ежемесячный литературный журнал
основатель и главный редактор юрий кувалдин москва

Таратута Сергей Львович - поэт, прозаик. Родился в Москве в 1957 году. Автор многочисленных поэтических сборников. Член Союза писателей России, Союза журналистов, Союза театральных деятелей, также действительный член Академии Российской словесности. Публиковался в «Литературной газете», журналах «Юность», «Новый мир», «Москва» и др. Лауреат премии «Лучшие перья России» (2002). Награжден Золотым Орденским крестом «За самоотверженный труд на благо Отечества» (2003), Почетной серебряной медалью И.А.Бунина «За вклад в российскую поэзию» (2005), орденом Петра Великого (2005) и орденом М.В.Ломоносова (2007) «За заслуги и большой личный вклад в развитие отечественной культуры и искусства». В "Нашей улице" публикуется с №192 (11) ноябрь 2015 года.

вернуться
на главную страницу

Сергей Таратута

НАБЕГАЮТ МИНУТЫ, КАК ПЕНИ

стихотворения

Лето

Что за быстрое лето?!
Завтра август уже.
Небо серого цвета
Наяву и в душе.
Ведь казалось когда-то
Бесконечным оно…
Связь рассвета с закатом
Разорвать не дано.
Связь с годами все крепче.
Лето вновь за кормой.
И оно что-то шепчет
Охладевшей листвой…

Время

Не мечется время, идет напрямик,
Спокойно, уверенно, без остановки
На век или год, или день, или миг,
Идет, не нуждаясь в локтях и сноровке.
И мы в нем куда-то спешим и снуем,
Другого подставить хотим зачастую…
А время идет, нет сочувствия в нем,
Когда понимаешь, что прожил впустую!

***
Мне говорят – смотри вперед
И вспоминай былое реже,
А то глядишь – так жизнь пройдет
И счастье даже не забрезжит.
Но что поделать, раз такой.
Да и стихи, они оттуда…
До прошлого подать рукой,
В былое прорвана запруда.
Там был теплее зимний лед,
И грязи не было, и фальши…
Смотрю сквозь прошлое вперед,
И потому мне видно дальше!

***
Набегают минуты, как пени,
И в года вырастают часы.
Соловьиных приход песнопений
За недели до первой росы.
Бесконечность великой цепочки.
Постоянное царство живых.
Как бессилие маленькой точки
Перед натиском толп запятых.
Сколько лет солнце в небе не гаснет,
Посылая свой свет наугад.
Потому не понять, что прекрасней
В этом мире: рассвет иль закат?..

Позднее признание

Родился ты поэтом и пиитом,
Воспел дворец, квартиру или хлев,
Но суждено проснуться знаменитым,
Проспав всю жизнь и померев…

***
Поведал летчик мне когда-то,
Что значит «штопор» и «пике»,
Что значит «точка невозврата»
На их военном языке.

Слов сочетание щемящее,
И точка тут, и невозврат,
И пресловутый «черный ящик»,
Который обгорел и смят,

И залпов грустные раскаты,
Две даты, вбитые в гранит…
И смерть как точка невозврата
Туда, где жизнь вовсю кипит!

***
Дождь идёт. И не смолкают птицы.
Песнь под дождь иль дождь под пенье птиц?
Дождь идёт. И ночь куда-то мчится,
Как и эта жизнь с приставкой блиц…

Июнь 2013 г.

Город Лим

Если верить Данте, город Лим -
Город, где поэтов души вместе.
Час пробьёт, и я прибуду к ним,
Удостоенный высокой чести.

Ни к чему здесь компас и секстант,
Этот город сумерек под боком.
В нём давно и сам суровый Дант,
Может быть, в одном районе с Блоком.

Новичка с душой встречают там.
Кто вот только будет первым встречным:
Маяковский? Пушкин? Мандельштам?
Или Хлебников с мешком заплечным?

Если здесь Парнас неодолим,
Если вдруг тебя оставят силы,
Знай поэт, что встретишь город Лим
На пути от смерти до могилы…

***
В этой жизни вороньей,
В беспобедной борьбе
Относитесь с иронией
Ко всему и к себе.

Не в короне на троне -
В шутовском колпаке!
Относитесь с иронией
К этой мутной реке.

Лист, как память о кроне,
Почернеет зимой…
Относитесь с иронией
Даже к смерти самой.

***
Солнце утром будило меня,
Луч, как руки, просунув в оконце.
Это было рождение дня
И казалось, рождение солнца.

В центре лета сторожка и сад,
В листьях яблонь запутался ветер…
Это было полвека назад,
А как будто вчера на рассвете…

Если б знать, как всё быстро пройдёт,
Я б минуты растягивал эти…
Но не слышен обратный отсчёт!
И посадкой кончается взлёт,
И за это никто не в ответе!

“Наша улица” №213 (8) август 2017