Сергей Таратута “Сельская поэма”
"наша улица" ежемесячный литературный журнал
основатель и главный редактор юрий кувалдин москва

Таратута Сергей Львович - поэт, прозаик. Родился в Москве в 1957 году. Автор многочисленных поэтических сборников. Член Союза писателей России, Союза журналистов, Союза театральных деятелей, также действительный член Академии Российской словесности. Публиковался в «Литературной газете», журналах «Юность», «Новый мир», «Москва» и др. Лауреат премии «Лучшие перья России» (2002). Награжден Золотым Орденским крестом «За самоотверженный труд на благо Отечества» (2003), Почетной серебряной медалью И.А.Бунина «За вклад в российскую поэзию» (2005), орденом Петра Великого (2005) и орденом М.В.Ломоносова (2007) «За заслуги и большой личный вклад в развитие отечественной культуры и искусства». В "Нашей улице" публикуется с №192 (11) ноябрь 2015 года.

вернуться
на главную страницу

Сергей Таратута

СЕЛЬСКАЯ ПОЭМА

Я три года не был в этом крае,
Три процента, если жить сто лет.
Только и осталось от сарая:
На траве прямоугольный след.

Словно здесь корабль инопланетный
Приземлялся два-три дня назад
И умчался к звездам, безответный,
Опалив слегка совхозный сад.

Луг шумит по-прежнему за садом,
Самый многотравный на земле.
И ребята бегают «под стадо»,
Так поныне скажут на селе.

За своей листвой скрывает лето
Со звездой упавший обелиск,
Облупился он… И сельсовету
Предъявлять, наверно, надо иск.

Как вкусна Авдотьевна картошка!
Умерла, остался огород,
И его копает понемножку
Деревенский труженик-народ…

Смерть страшна. Но вещи есть страшнее.
Например, смертельная тоска.
Петля вдруг окажется на шее
Иль возникнет дуло у виска…

Улетели инопланетяне,
Посмотрев на нас, как на рабов.
И в ходу теперь у местной пьяни
Гуталин и паста для зубов.

Говорят, что это всё разводят,
Ну а после греют на огне,
И потом, как праведники, сходят,
Умирая по ночам во сне.

Пожилой пастух поправит кепку
И кнутом своим пальнет в овец
И, беззлобно выругавшись крепко,
Вас уверит, что пришел конец.

Этот край не манит интуриста -
Ну какой ему здесь интерес?
Пауки, заправские связисты,
Протянули нити через лес.

Голова болит от кислорода -
От такого воздуха отвык.
И из всех углов глядит природа,
Из стволов, из листьев, из ботвы…

Не сравняли с городом деревню,
Слава Богу, между ними - грань!
И лягушку встречу, как царевну,
На прощанье крикнув ей: «Горлань».

С изб, с домов давно сошла солома,
И легли железо, шифер, жесть.
Кроме одного всего лишь дома,
Словно это за былое месть.

Брошен дом. Хозяин мертв. Скворечник,
В нем с весны живет семья скворца.
Ну а в доме жил энкавэдэшник,
Верный сын народного отца.

На дорогах желтые полоски -
Вновь теряет родина зерно…
И могилы кладбища не броски,
Как ничто запущено оно.

Прожигает грудь и спину лето,
Подо мной святые закрома…
Милый Колька захоронен где-то,
Ни креста, ни камня, ни холма!

Но зато трава везде по пояс,
В ней блуждают души словно сны.
И былые дни, как длинный поезд,
На меня летят из тишины.

Сколько лет река стремится к Дону
Под гусиный крик и стук вальков!
Сколько все должны ей по закону,
От людей до раков и мальков!

Спит река. Ее не будит ветром.
И голавль срывается с крючка.
И краснеет, как над сельсоветом,
Флаг страны на доме дурачка.

Кто, когда его туда повесил?
Дурачок, иль кто-то пошутил?..
И за горизонт уходят веси,
Опираясь на кресты могил…

Тишина.
Тихо так, что не дрогнет и лист.
Слышно даже дыхание сада.
Лишь в далеком лесу непонятный солист
Выдает за руладой руладу.

По ночам
Слышно, как проступает роса,
Как выходят грибы на свободу.
И как звезды во влажных шипят небесах,
Словно угла, попавшие в воду.

"Наша улица” №241 (12) декабрь 2019