Андрей Голота “Дядя Паша Родина” рассказ
"наша улица" ежемесячный литературный журнал
основатель и главный редактор юрий кувалдин москва

Андрей Вячеславович Голота родился 22 апреля 1966 года в городе Крымске, где и живёт сегодня. Первые публикации появляются в районной газете «Призыв» в середине 80-х годов. Продолжая регулярно печататься в некоторых газетах и журналах Кубани, в частности в журнале «Звезда Черноморья», поработал по многим рабочим специальностям, окончив Краснодарский институт культуры, работает руководителем театральной студии в родном городе, затем журналистом местных и краевых газет, научным сотрудником музея. В дальнейшем был главным редактором молодёжной газеты «Крымск», в1995-ом году издаёт свой первый небольшой сборник «Вифлеемская звезда», печатается в коллективном сборнике «Опалённая земля», самиздатом выходят сразу два сборника – «Начало» и «Его мадонна» (2001г.), затем «Голос» (2004г.), «Многоточие» (2005г.), и «Храм души» (2007г.), который стал совместным с дочерью Ниной, и в него вошли стихи и проза с 1986-го по 2007 г., статьи и сценарий «Чистейшей прелести чистейший образец», посвящённый А.С. Пушкину, в 2008 г. издаётся детский сборник стихов и сказок «Папины книжки», и в этом же году Андрей публикуется в краевом альманахе «Патриот», в который вошли стихи авторов Славянского, Крымского и Красноармейского района. В 2009-ом году выходит сборник «Цвета жизни», который составлен из стихов и прозы ранее не опубликованной. Это также ретроспекция с 1986 г. по 2009 г. В нём опубликована историческая повесть «Юность царя», описывающая события в Причерноморье, Крымском районе, в древней Горгиппии две тысячи лет назад. В 2010-ом году издан поэтический сборник «Кружева», где большое место выделено древнеславянским легендам и сказам. В ноябре 2011-го публикация в журнале "ЛЕГЕНС".,"ВЕЛИКАЯ ЭПОХА", "МЕНЕСТРЕЛЬ"В 2014-ОМ,"Иртыш - Омь" в 2015-ом, в журнале "Южная звезда" (Ставрополье)
В 2012 ВЫШЕЛ НОВЫЙ ПОЭТИЧЕСКИЙ СБОРНИК"ГАРМОНИЯ ХАОСА", В 2014-м вышел поэтический сборник "ЧАСТЬ ВЕЧНОСТИ". В "Нашей улице" публикуется с №199 (6) июнь 2016.

вернуться
на главную
страницу

Андрей Голота

ДЯДЯ ПАША РОДИНА

рассказ

Растянет мехи дядя Паша Родина, пробежит узловатыми пальцами по планочкам, да пыхнет папироской и задумается вдруг о чём-то, покуривая… Часто бывало - выпьет, и давай кричать: «Я Родина!» Это не мания величия, а всего лишь фамилия у него такая. Дядя Паша не просто сапожник, а сапожных дел Мастер. Давно его знаю, и захожу подшаманить каблук, подошву… Вот и сегодня…
- Здорово, дядь Паш, - говорю. - Посмотришь?..
Подаю туфли любимые, которые вообще-то пора уже отправить на «пенсию». Но вот бывает такое… Они давно стали одним целым со ступнями, и кажется, что без них уже из жизни что-то уйдёт…
Глянул Мастер на них одним грустным глазом, не отрывая подбородка от потёртого, видавшего виды баяна. Протянул руку, взял туфли…
- Поглядим, - сказал тихо, и отставил их в очередь в сторону. - Вот смотри, - продолжал он. - Вот баян... Это ж какая система сложная… Это ж человек почти…  Дышит, говорит, поёт… Хотя опять же без меня дурак безмозглый…
- Да ты философ, дядь Паш, - улыбнулся я.
- А то… - кивнул он. - Вот так ить и человеком кто-то руководит. Ну, Бог там… Не знаю… А так оно и есть чурка безмозглая… Вот знает он куда чего нажимать… С мехами… Потянул сильнее, и порвалась эта вся музыка на… И это ж со всем так… Хоть с твоими туфлями…
«Завелся, думаю. Лирическое настроение у деда…»
- Кстати, - говорю, - а за туфлями когда приходить?
- Да щас и сделаю, - ответил, - посиди…
Взял туфли, осмотрел со всех сторон молча, пощупал подошву, да вдруг как взмахнёт ими в руках…
- Это же сколько надо ума-то надо, - воскликнул он хриплым голосом, и даже прокашлялся, - чтобы сотворить всё вот это, чем мы пользуемся!.. А вокруг!.. Гляди!.. Самолёты летают! Как?!.. Говорят, скоро на Марс полетят... Вот откуда это всё!..
- Эволюция, - говорю, -  цивилизация…
- Сам себе веришь, - спрашивает дед, взяв, наконец в руки молоточек и пару крохотных гвоздиков…
Тук, тук молоточек… Шурх, шурх наждак…
- Вот ты зачем живёшь? - спрашивает он, продолжая работать.
Пожимаю плечами и, подумав, говорю:
- Ну… Мать... Дочь… Да и для себя как-то вот…
- Маловато, - отвечает, посмотрев на меня, чуть склонив голову набок, словно добрый пёс, эдак с прищуром. - Ну, дело твоё… А я вот своим старым котелком так кумекаю… Ты ведь для чего-то нужен… Сделать надо что-то такое, чтобы запомнилось. Чтоб твоё!.. Понял?.. Вот я обувку ремонтирую, а народ потом вспоминает… помнит. Вот что-то такое!.. Понимаешь меня?..
- Да, наверное, - снова пожимаю плечами. - След оставить.
- Вроде этого, - кивнул дядя Паша. - Я в шестидесятых лесником работал в леспромхозе, а до этого война, шахта… Где б ни работал, меня все уважали и знали…
- А как же сапожник? – спрашиваю. - Откуда вдруг?
- Война, паря, - не отвлекаясь кивнул дядя Паша, - она заставит… Да у меня и отец сапожным делом занимался… Так вот, чего бы ни делал, а чтоб своё туда… Понимаешь? Сечёшь? Чтоб узнавали... Чтобы ты один….  Ну не умею я объяснить…
Помню, лесником работал, а жинка в конторе бухгалтершей была... Народ за дровами попёр вдвое… Зима жестокая в тот год была...  Ломятся в контору, а заведующий отмахивается, отбрёхивается.., матерится, на чём свет…  Да и мне проходу не дают. Подумал я, подумал…  и решил выделить делянку, а там же и сушняк собирать… И потянулся народец пешком, да на телегах. Вроде всё поначалу было тихо, но однажды является ко мне участковый… Посадил меня в «воронок». Потом следствие и на два года в Кемеровскую область… Есть там такой посёлок Баим… Запомнится... Как раз лесом…  Так я это к чему… Помнили меня селяне, благодарили ещё долго.
- Это хорошо, - сказал я, чуть задумавшись. - В смысле, не хорошо, что на два года…
- Работать надо, - продолжил он. - Дело надо делать…
Тук, тук молоточек….
- А как с Богом, дядь Паш? - спросил я.
- Нормально, - сразу же ответил он. - Я Его лишний раз не тревожу, а Он меня воспитывает, как родитель… Сопротивляюсь иногда, а Он пожурит…. У Него-то планы свои, а я поперёк… В церковь не хожу… В окопах отмолился… Как начнут долбить часто, так там, наверное, и политруки молились…. Глину пережёвываю… Отплёвываюсь… «Господи, спаси!..» Из траншеи выскакиваю и шепчу: «Ну, с Богом!..» А там будь, что будет…
Идём, бывало, сутки по дороге… Сил никаких. В сон клонит, вышибает… Так я спать на ходу научился. Иду и сплю. И ведь ведёт же кто-то. Куда надо ведёт… Не спотыкаюсь, не замечает никто, что сплю… Ещё, смотри… Есть, допустим у меня приёмник…. Надо, чтобы он был толково устроен, правильно, а иначе никакое электричество не поможет… Не будет он ловить эти самые волны. Правильно должен быть устроен… Так вот эти волны - Он и есть…
- Не слишком ли просто всё? - спрашиваю.
- Сложно -, коротко бросил дядя Паша.
В небольшое окошко ворвался солнечный луч, захватив в плен сизый вязкий табачный дым. Он медленно растекался живым мрамором в белом ослепительном пространстве. В этом освещении и сам дядя Паша представился каким-то античным старцем философом, с лицом испещрённым мелкими и частыми морщинками, и особенно в уголках глаз. Это придавало лицу хитроватый вид, а крепко сжатые сухие губы выдавали волевого и сильного человека, хотя сильного физически и в прошлом… Тут другая сила… Мягкая и неспешная.
- Вспомнилось мне тут ещё... - пыхнув попироской и, зажмурившись, глянул дядя Паша на меня. - Я ж с фронта вернулся, мне всего двадцать четыре было... Девчата нас станичные встречали на железнодорожной станции. Тогда ж почти все с собой чего-то везли… Ну... Трофеи… А я, знаешь чё?.. Дверь резную лакированную прихватил по случаю… Как я её вёз, это надо кино снимать, но довёз!.. Ребята помогли выгрузить с эшелона и до полуторки донесли, на которой девчата приехали… Дома… Доехали весело. Высадили меня по адресу… А ведь адрес только и остался… Дома-то нет… Сел я на ту самую дверь, хлебнул из фляжки, подумал… Недолго подумал… У друзей жил, соседи помогали… И строил, строил… на пустом месте хату построил и дверь ту самую поставил….
- Дело надо делать… - улыбнулся я. - Прям, Дядя Ваня Чеховский…
- Не знаю… - пожал плечами дядя Паша, - но мужик, наверное, правильный…
- Да как тебе сказать, - говорю. - Наверное, правильный… Странный немного.
- А кто у нас не странный, - кивнул дядя Паша, - каждый по-своему… Ну вот… Бери свою обувку… Вспоминай дядю Пашу.
Взял я туфли, расплатился и вышел на улицу, вдохнув морозный воздух… Дверь каморки захлопнулась за мной, а за ней, словно иной мир, пропахший табаком, клеем и кожей. Там прожитая жизнь… Не античность… Нет… Там Сегодня, может быть в лучшем его варианте, тихая и не кричащая лозунгами реальность. Там спокойствие и движение одновременно.
…Прощались с дядей Пашей весной тихо и скромно. Пришли по-соседски человек семь… Стою и смотрю… Молчит… А на груди «иконостас», где почти все боевые, а среди них Орден Славы первой степени и Отечественной тоже… Пиджачок, который он надевал очень редко… Чисто выбрито лицо, что тоже было редкостью.
Стою, опустив глаза, и взгляд невольно падает на туфли… Живы «старички» и целы. Улыбнулся, но тут же глянул по сторонам… Не заметил никто?..  Помню, дядя Паша… Помню…

"Наша улица” №247 (6) июнь 2020