Татьяна Озерова “Звенья цепочки” рассказ
"наша улица" ежемесячный литературный журнал
основатель и главный редактор юрий кувалдин москва

Татьяна Васильевна Озерова родилась 31 декабря 1946 года в Воронеже. С 1965 года проживает во Владимире. Окончила исторический факультет Владимирского государственного педагогического института, кандидат педагогических наук, «Почетный работник высшего профессионального образования Российской федерации». Автор книг: «Рисунки» (2000), «Дорога к дому» (2004), «Одноклассники», «Простые люди», (2016). Публикуется в  литературно-художественных и краеведческих альманах, газетах  Владимира.

вернуться
на главную
страницу

Татьяна Озерова

ЗВЕНЬЯ ЦЕПОЧКИ

рассказ

Я иду по тропинке в раздумьях и останавливаюсь от неожиданной красоты и нежности удивительных цветов лилово-розового цвета - безвременника (колхиума).
Опять природа говорит тебе на своем языке - все продолжается, одно звено соединяется с другим, превращаясь в цепочку, верь, смотри, как расцвели среди холодной осени хрупкие цветы. Они расцвели без времени, вернее вне ожидаемого времени на хорошую погоду, яркое солнце и ласковый ветер, а ведь цветут и не боятся.
В детстве в родном костромском крае «в моем распоряжении» было огромное пространство природы: озеро, лес, холмы Балчуга, речки Кешма, Светичка, Челсма. А потом большой город, работа в университете, восьмой этаж в каменных джунглях. И вот «дорвалась» до земли, до первоцветов, до цветущей ветки вишни и яблони, красных тюльпанов, оранжевых маков. Выросший озимый чеснок стоял на грядке, как солдат на параде - гордо и прямо.
По весне, как сошел снег, поставили мы с подругой - владимирской художницей Людмилой Михайловой - в церкви Покрова на Нерли свечку самому Андрею Боголюбскому. Видно, порадел он за меня на небе, дал четыре десятины земли у себя под Боголюбовым. А уж, как я люблю эту сторонушку, столько песен о ней сложила, рассказов в учебниках для детей написала. До сих пор в счастье свое поверить не могу, что есть у меня теперь землица и могу я посадить на ней любимый цветок, а для внучек - морковку и ягодку.
Была у моря, жила за границей, но сад… Это как о Розе у Экзюпери в «Маленьком принце». Кто-то придет в твой сад поглядит вокруг и скажет: «Ну, и чего же тут особенного?»
И только садовник знает свою сказку о старой яблоньке, о горькой калинке, о тонкой рябинке, о каждом посаженном цветочке. Любовь к своему саду не заменят чужие страны.
Сегодня, солнечным днем, встретились после долгой зимы с садом. Стоит, хорошеет! Столько силы земля набрала, воды впитала, что так и прёт молодыми ростками разноцветья. За домом еще лежит снег толстым пластом одеяла, его прорезают оттаявшие зеленые лунки первоцветов. Под каждый стебелек заглянула, с каждым кустиком поговорила, узнала, как он перезимовал. Чеснок высунул нос на ноготок и важничает! Приехала домой пьяная от весеннего воздуха и сладко уснула.
Марина Цветаева писала Максу Волошину: «Каждая книга - кража у собственной жизни. Чем больше читаешь, тем меньше умеешь и хочешь жить сам. (…) Читать все равно, что изучать медицину и до точности знать причину каждого вздоха, каждой улыбки, это звучит сентиментально - каждой слезы».
Читаешь, пишешь о жизни и понимаешь, как мало ты знаешь о ней, особенно о природе, которая тебя окружает. Городской житель, привыкший к асфальту, к городским цветам, погруженный в компьютер, совсем забывает о маленьких существах, населяющих вместе с ним планету Земля. За окном весна и хор лягушек в соседнем пруду, как симфонический оркестр исполняет вечную мелодию любви, громкая разноголосица птиц дополняет ее своими неповторимыми партиями, и, кажется, что музыка весны смешивает ароматы цветения деревьев, кустарников и трав.
Я и не думала, что вспомню сказку Бориса Заходера о «Серой звездочке», когда обрабатывала землянику в саду. Старые коричные листья под кустом собрала в руку и вдруг почувствовала их живое «шевеление», раскрыла от удивления ладонь, а там сидит маленькая земляная жаба. Как написал Борис Заходер: «К счастью, она не знала ни о том, что она такая некрасивая, ни о том, что она - жаба. Во-первых, потому, что была она совсем маленькая и вообще мало что знала, а во-вторых, потому, что ее никто так не называл. Она жила в саду, где росли Деревья, Кусты и Цветы, а ты должен знать, что Деревья, Кусты и Цветы разговаривают только с теми, кого они очень-очень любят. А ведь не станешь ты называть того, кого ты очень-очень любишь, жабой?»
Одно чувство переживаешь при прочтении текста и совсем другое при живом соприкосновении твоей руки с живой природой. Это просто - ожившая сказка.
Выставила вчера на ФБ фотографию букетика первых ландышей из моего сада - эти цветы были привезены с родины детства - бабушкиного двора. Нас, ее внуков, осталось трое: Татьяна, Светлана, Борис. Он тяжело болен, перенес операцию, каждый день идет борьба за его жизнь.
Мы в тревоге и думах о нем и вдруг, как привет от него - ландыши, они отродились, радуют меня маленьким островком нежных соцветий. Искала стихи о цветах и нашла в старой записной книжке строчки Е.Л. Кропивницкого (1893-1979 : «Ландыши свежи, // Собирай скорей, // лентой их свяжи // из косы своей. // На окно поставь // И природу славь.» 1939г.
Заинтересовалась удивительной биографией поэта, художника, композитора, интереснейшего человека. Он был членомСоюза художников СССР с 1939 года, а в 1963 году его исключили из Московского отделения союза художников (МОСХ)) по обвинению в формализме и организации «Лианозовской группы».
Стихи Евгения Леонидовича почти не печатались за исключением нескольких детских стихотворений, они с 1950-х годов распространялись в самиздате. Его первая книга - «Печально улыбнуться…» вышла в 1977 году в Париже.
Читала его произведения и нашла еще несколько стихотворений, на которых отозвалась душа:

Мне очень нравится, когда
Тепло и сыро. И когда
Лист прело пахнет. И когда
Даль в сизой дымке. И когда
Так грустно, тихо. И когда
Все словно медлит. И когда
Везде туман, везде вода

Помните корейскую сказку о ласточке, которая принесла бедняку волшебное тыквенное семечко? С каким волнением мы ожидали, что из него вырастет? И вот теперь я сама сажаю в землю тыквенные семечки, жду всходов, и они наконец-то появляются…
Каждое семечко настолько индивидуально и не похоже на своего собрата, словно ученики в классе. Один - первый - успешный и сильный во всем. Расправил свои листья, как крылья и готов взлететь над грядкой, другой - послабее, но вовсю старается догнать товарища. А третий - доходяга, никак не может выбраться из почвы, листочки его склеились, не раскрылись, не сбросят верхнюю «кожурку». От худого-то семени не жди доброго племени - говорит народная пословица. Но буду стараться, ухаживать за ними, рыхлить землю, поливать, посмотрю, что из них вырастет? А вдруг, родится новая сказка?!
Как прекрасны плоды своего труда, дорог каждый овощ, выращенный тобой. Он, как маленький ребенок, ведь ты видела, как из семечка вырос первый листик - это, как первый шаг, как он болел от ночных заморозков, как крутил его холодный ветер, а ты оберегала его, укрывала «одеялом» и поила теплой водой, и он выстоял, расцвел и подарил новую жизнь. Сад зовет к себе, он стал твоим «детским» садом, где каждый малыш - очарование.
Прилетают к нам и по-настоящему яркие птицы - зяблики. Шапочка и затылок - у них серо-голубые, грудка и брюшко - розовые, на крыльях - контрастные чёрно- белые полоски, а спинка - оливково-бурая. Песню его легко распознать по затейливому "росчерку в конце"- говорилось в интернете.
Вот и я такую песню слушала, восторгалась, уговаривала птичку спеть еще, наслаждалась его концертом. Зяблик сидел на сухой ветке яблони, у меня над головой и пел, пел, пел…
А ко мне вчера вечером ежик приходил! И тумана не было, просто на сад опустились легкие сумерки. Встретились мы на тропинке, по которой он шагал неторопливо по своим делам, повернул ко мне голову, посмотрел на меня и дальше пошел.
Может это он грызет мою картошечку, а я гадаю, чьи это зубки остались на розовых клубнях?
Поздним вечером другого дня ежик снова пришел к нам в гости к открытой двери садового домика. Сын налил ему в блюдечко молока, в другую посудину положил кусочки арбуза, творожного сырка и шашлыка. Было забавно смотреть, как он неторопливо расправляется с предложенным ему угощением. Потом, на прощание, блеснув маленькими глазками, он ушел восвояси, то есть к себе домой.
Юрий Коваль на вопрос, какой должна быть проза, ответил: «Она должна быть такой, что ты готов поцеловать каждую написанную строчку». А как одной строкой запечатлеть художественный образ, который навсегда останется в памяти читателей? Это дано не всем. Как китайский художник двумя акварельными мазками, так Владимир Набоков двумя словами нарисовал свою стрекозу - «бирюзовая нить», а Юрий Кувалдин сделал набросок «полета стрекозы над желтобокими кувшинками на пруду», и эти образы будут теперь жить с нами, потому что «сказанное слово - ветер, а записанное - век» - гласит народная мудрость.
И вот, после изнурительной тридцатиградусной жары, пришли к нам дожди. «Эти летние дожди» - мысленно напеваю, чудесные строки Семена Кирсанова, а в голове проносятся другие любимые песни о дождях моей жизни: «На улице дождик» - слышу вопль или плач Лидии Руслановой, «да, льет, поливает…», голос Майи Кристалинской задумчиво и грустно продолжает: « В нашем городе дождь, он идет днем и ночью»… а потом «включается» задушевный голос Игоря Талькова: «Летний дождь, летний дождь …» и ясно видишь его найденный образ «слепого окна», залитого потоком дождя, у всех на памяти живет волнующая мелодия дождя Андрея Петрова из кинофильма «Я шагаю по Москве».
После прочтения рассказа Юрия Казакова: «Послушай, не идет ли дождь…», меня долгое время не отпускала эта музыкальная фраза, и я рисовала себе различные картины из своих воспоминаний о дожде, когда мы с друзьями меряли лужи, или с визгом подставляли под хлещущие водостоки руки и ноги, а потом и свои отчаянные головы. Был на памяти у нас особый дождь, которого мы, казалось, вовсе не замечали, а шли, обнявшись с любимым, прижимая к себе маленький транзистор, который озвучивал и дождь, и наши чувства ноктюрном Александра Кублинского «В узких улочках Риги». ..
Вспоминаю и недавний ливень, после посещения кладбища. Сидим в цветущем саду в деревянной беседке, и на нас, обрушивается дождевой поток такой силы, что вода, стекающая с крыши, кажется плотной стеной. Нас в беседке четверо старых друзей, все мы так рано простились со своими любимыми половинками, только что каждый из нас снова пережил горькую боль от невосполнимой утраты, и вот природа тоже ответила нам громом и молниями, и потоком невыплаканных слез. Помните у Станислава Пожлакова - Колыбельную с четырьмя дождями: голубым, синим, желтым и черным?
Так, у каждого человека есть свои разноцветные страницы воспоминаний, мы листаем их, и они летят, льются и рвутся, светят и гаснут своими неповторимыми дождями, солнцем и ветром, совсем не предполагая, как их опишут художники и поэты, как они будут одушевлены и, какой смысл бытия будет в них вложен.
Кто-то вспомнит названия дождей: «грибной», «солнечный», «ситничек», «проливень», «косохлест», и каждый поэт и писатель найдет свои образы дождя, опишет его шум, звуки, цвет и голос, рисунок первых капель на песке или пыльной дороге, прозрачных пузырей в лужах, и это будет прекрасно!        
Несколько сильных дождей - цветы в саду проснулись и расцвели. Маленькая космея под розовой мальвой впервые открыла глаза, а кабачки с тыквами длинными пышными плетями расползлись по огороду, занимая пространство соседних грядок и межей. Одна плеть, как длинная змея, уползла под куст черной смородины и начала по нему забираться вверх.
- Куда ты, дурная голова, полезла - говорю я ей - застрянешь в ветках, не выберешься обратно, а она уже приросла к земле тонкими корешками, не оторвать ее от куста. Листья у кабачков большие, как зонтики, желтые цветы горят солнечным огнем, и за цветком поблескивает светло-зеленой блестящей кожицей круглая завязь.
Пришел Петр и Павел - день на час убавил. Пора убирать чеснок. Он нынче уродился на славу, крепко держится корнями за землю, просто так не выдернешь, только с помощью лопаты и выкопаешь крупные головки. Разложила урожай сушиться на травку, любуюсь на свой труд, а вечером завяжу чеснок в пучки и развешу на стену сушиться в сарае.
Ну, Татьяна, ты стала настоящей огородницей!
А ночью разразилась страшная гроза, которая долго ходила над нашими головами, уходила на восток и снова возвращалась. Кругом сверкало и грохотало, косой дождь смывал краску со стен дома, разваливал веером ветки картофеля и перья лука, сгибал и сшибал на землю бутоны цветов. Свет в саду отключили и мы с подругой в полной темноте, как в детстве, со страхом пережидали грозу. Хорошо, что у нее был фонарик, и она проводила меня по бурлящей от ручьев тропинке до моего домика. Утром земля парила, воздух был пропитан влагой, и дышать было тяжело.
Сильный ветер сломал старую сливу, ее ветки были усыпаны крупными зелеными плодами, но не судьба была им созреть в этом високосном году. Пришлось мне пилить на части сломанный ствол и толстые ветки, и увозить их на тачке в большую кучу, куда и другие садоводы складывали стихией сломанные деревья. Пилить ствол было трудно, три раза я откладывала в сторону инструменты, не веря в свои силы, но обломанный ствол был так некрасив и торчал из земли острыми сучьями, что пришлось потрудиться и закончить работу. А на завтра меня ждали уже новые заботы и тревоги за малых деток моего сада
«У женщины русской свое отношение к травам, девчонкам они заменяют игрушки, а девушки наши венки и короны сплетают из листьев зеленых. А матери моют и лечат травою ребенка. А мудрые бабки целебность корней травяных постигают…», - писала Ксения Некрасова.          
Вот и мое время пришло понимать «язык трав» и «целебность корней», могу составить цветочный календарь, когда день за днем раскрываются его новые странички, и за одним видом растений расцветает другой. Интересно видеть, как набирают силу маленькие и большие бутоны и, вдруг, как по взмаху волшебной палочки, брызжут красками и взрываются цветом яркие тюльпаны, горделивые нарциссы, застенчивые незабудки, пышные маки, любимые всеми простушки - ромашки, алый и белый шиповник, воспетый поэтами и художниками, и, конечно, пышные соцветия пионов - королевских цветов сада.
Хосты, как кустодиевские купчихи, горделиво и важно расправляют свои широкие, нарядные юбки, фонтаны лилейников выпускают стрелки с желтыми и алыми изящными соцветиями, соревнуются в росте и тянутся ввысь побеги золотых шаров и дельфиниума, зажигают свои роскошные белые, голубые, фиолетовые и розовые свечи люпины.
А какие прекрасные кусты голубых ирисов, фантастических по красоте, расцвели у меня нынче под окном. На их холодном фоне ярко зажегся желтый куст вербейника, а за ним по декоративной сетке потянулся дикий виноград, и так цветок за цветком, и резной лист за листом не оторвать глаз от чудес и фантазии матушки - природы, которая вечно волнует и восхищает человека.
Жизнь в саду среди живой природы отличается от жизни в большом городе, среди бетонных построек и асфальта. Поэтому городские люди так спешат на волю, на воздух, на открытое пространство полей или под кружевную крону лесов.
Только откроешь утром дверь деревянного домика, а за порогом тебя уже ждет яркая бабочка, ползет жучок по своим делам, медленно по стеклу окна спускается улитка, и какая-то залетевшая в сарай птица, мечется под потолком, ища себе укромное местечко.
За окном паук сплел паутину. Капельки тумана осели на нее и блестят бисером на солнце, образуя тончайшее украшение, которым бы восхитились самые изощренные ювелиры.
День разгулялся, стало жарко, повесила сушиться выстиранное белье во дворе. Такая радость обычного женского труда отдать ветру и солнцу чистые простыни иполотенца. Полощутся, сверкают белизной, наполняются свежестью мои домашние паруса простого бабьего счастья: есть дом, есть в нем дети и внуки. Только будьте! Только подольше будьте, мои «будетляне»!
Каждый вечер любуешься красивыми закатами, когда лучи солнца тянутся к тебе сквозь ветви старых деревьев, а они, в свою очередь, отбрасывают на желтое поле свои длинные тени. Ветер с поля наполнен ароматом спеющего хлеба, и августовское лето начинает дремать в наступающих сумерках. А потом ждешь особенную рубцовскую «звезду полей», она есть, она над тобой, она совсем близко….
Никто, как природа не подарит нам столько радости, открытий и улыбки. Убрала с грядки чеснок, разрыхлила граблями землю, и сразу стайка воробьев устроила себе развлечение. Решили почистить свои перышки в горячей и мягкой земле. Крутились, растопыривали крылья, шумели, как детвора в речке. Потом разом вспорхнули и улетели, оставив ровные круглые вмятины в земле. Не увидишь, не догадаешься, кто оставил эти следы…
Тепло, как летом. Тишина. Ни один лист не шелохнется. Вверху - надо мной - яблоки висят светлыми звездами. Вблизи «звезды» крупные, а чем дальше деревья, тем они кажутся меньше, но их свет все-таки пробивается сквозь потемневшую осеннюю зелень.
Внизу цветы радуют яркими красками: гладиолусы, циннии, флоксы, первоцветы опять набирают силу. Сидишь в центре сада, как в космосе и не веришь, что Земля кружит тебя в огромной Вселенной…
Осень в саду всегда грустна, грядки пусты, все убрано, и где-то уже далеко тепло и краски прошедшего лета. Будет ли еще в твоей жизни новая весна, с робкими первоцветами и буйным кипением вишен и яблонь? 
Жил - был в саду на одной грядке Веселый Укропчик. Он был высок, строен, с пышной шевелюрой на голове, звенящей от семечек. Иногда, когда дул ветер и раскачивал его в разные стороны, он представлял себя сосновым лесом. Тогда Веселый Укропчик горделиво, свысока посматривал вокруг на Морковь, Свеклу и многочисленные пестрые цветочки, считая их простыми обывателями сада.
В один из летних вечеров к нему незаметно подкатилась маленькая Желтая Тыковка и попросила у него покровительства.
- Уважаемый Укропчик, могу ли я под твоей густой кроной отдохнуть от дождя и ветра, а днем спрятаться от палящего солнца?
- Конечно, сударыня, рассчитывайте на мое к вам расположение - ответил Веселый Укропчик. Он представлял себя настоящим рыцарем и готов был днем и ночью верно служить даме, которая сразу завоевала его сердце. Веселый Укропчик с любовью посматривал на нее и представлял Желтую Тыковку необыкновенной красавицей - маленьким солнышком, которое закатилось прямо к его ногам.
Со своей грядки Свекла и Морковь молча наблюдали за их отношениями, и каждая думала про себя, что же из всего этого получится?
Время в саду шло своим чередом: жаркие дни сменялись дождливыми, утренние холодные росы - теплыми сухими вечерами, а Желтая Тыковка росла и хорошела. К концу лета она стала роскошной дамой с пышным телом, теперь ее обрамляли не маленькие хрупкие листики, а крупные, жесткие листья, под которыми она укрывалась, как под зонтами. Такой даме уже не надо было покровительства Веселого Укропчика, и она равнодушно поглядывала на него, размышляя, что он слишком сух, тонок и беден. И, вообще, своего веса и положения на грядке она добилась сама! Ей было даже как-то неловко перед соседями: Морковью, Свеклой и бравыми Огурцами находиться рядом с каким-то сухим и выцветшим укропом.
Встречала и провожала на даче родных и друзей, сидели компанией и за ухой, и за шашлыками, и за пирогами, но так и не спели. А желание это было у меня, как выговориться о чем-то главном, и оно жило в душе все лето неосуществленным. 
Помню, наше старшее поколение любило затянуть за столом песню о Хас-Булате, женская половина тихо, с глубокой грустью пропеть «Вот кто-то с горочки спустился» от тоски или отчаяния своего сердца, вынести наружу, снять с души тяжесть. Целое лето ждала песню, но так и не спелось…
На тропинке под дубом скопилась куча коричневых листьев. Порыв ветра и они быстро, наперегонки побежали мне навстречу, как веселая стайка маленьких ребятишек, а потом дружно взлетели, словно воробьи и исчезли. 
Мелодия сентябрьского леса, шума ветра в деревьях совсем другая, чем летом. Звуки тоньше и выше - сухие листья звенят, как стеклянные колокольчики. Летом листва звучала ниже, сочнее и гуще. А ветер уже пахнет осенью…
Сегодня днем стояла перед русским полем, заросшим высокой, сухой травой. Оно было ярко освещено солнцем и летящим наискось снегом. 
Жесткая, желтая трава по пояс, сразу распушилась и заискрилась от мельчайших снежных льдинок. В овраге летящий снег казался густым туманом. А золото берез было уже насквозь воздушно-кружевным. И над всем этим великолепием свинцовые тучи сталкивались своей тяжестью и цветом, с голубыми и белыми осколками неба. Ноябрю уже не терпится вступить в свои права.
«За этот ад, за этот бред, пошли мне сад на старость лет…» И вот сбылось. В 70 лет Бог послал мне удивительный сад. Ему (саду) было 33 года, как в сказке у Пушкина о старике и старухе. Возделывала его с большой любовью простая русская женщина Анна Павловна, но после болезни не смогла к нему вернуться. Думаю о ней каждый день, склоняясь над ее грядками. В апреле, когда я их увидела впервые, они лежали, как взбитые пуховые одеяла, без единой травинки.
Интерьер в летнем садовом домике напоминал мне мой факультетский музей с ткаными половиками в красивую разноцветную полоску, посередине стоял круглый стол с деревянными стульями.
- Здесь я у себя, - вздохнув, подумала я. - В светлой комнате, как в светлой горнице, всё было на привычных местах.

Владимир

"Наша улица” №250 (9) сентябрь 2020