Алексей Некрасов-Вебер "Круг замкнулся" рассказ
"наша улица" ежемесячный литературный журнал
основатель и главный редактор юрий кувалдин

Алексей Геннадьевич Некрасов-Вебер родился 9 июля 1959 года в Москве. Окончил Московский горный институт. Инженер-физик. В "Нашей улице" публикуется с № 3-2004, (рассказ "Пощечина"), где опубликованы рассказы "Земное и небесное" (№ 9-2004), "Кипарис во дворе" и "Река детства" (№ 11-2004), "Танцующая девушка в красном платье" (№ 89 (4) апрель 2007) и другие. Автор эссе о художнике Александре Трифонове ""Царь я или не царь?", или размышления у картины" и о писателе Юрии Кувалдине "На изломе тысячелетий" (№ 9-2005).

вернуться
на главную страницу

Алексей Некрасов-Вебер

КРУГ ЗАМКНУЛСЯ

рассказ

Наверное, всегда, от сотворения своего до наших дней, задавались люди вопросом, кто мы, откуда и зачем в этот мир пришли. Впрочем, о временах, когда предки еще не научились оставлять оттиски мыслей на камне, папирусе или глине, нам мало что известно. Словно скрытая часть айсберга, сотни веков уходят в темный океан забвенья. Даже истинную глубину этой глыбы ученые до сих пор не знают. Зато верхушка ее, лишь показавшись над поверхностью, засверкала, отражая лучи падающего света. Заблестела деяниями богов и героев. Рассказала эпопею троянской осады. Поведала о воскресение Осириса, скитаниях Одиссея и странствиях Гильгамеша. И уже с тех первых столетий «письменной» эпохи зазвучали извечные вопросы. Хотя сейчас, появилось ощущение, что человечество от них старательно уходит. Бегущие строки новостей, трескотня интернет-блогов и реклама, реклама, реклама… Будто кто-то заставляет тебя все время куда-то бежать, походя, хватая, потребляя, улучшая качество жизни. И пророй, кажется, что, восходя к вершинам прогресса, на самом деле катимся назад по ледяному склону в темные воды скрытых времен. Туда, где не до праздных вопросов, а кусок сочной оленины или выкопанный съедобный корень и смысл, и конечная цель жизни. Хотя не знаем мы, о чем думал и мечтал, сидя у костра, наш далекий косматый предок! Только рисунки на скалах и стенах пещер, словно бессловесный крик немого, пытаются рассказать нам о его мыслях и чувствах. Зато книги, от которых человечество постепенно уходит, не только говорили о прошлом, но и часто влияли на будущее. Иногда, занимаясь на досуге самоанализом и перекапывая факты биографии, представляю себя чем-то вроде компьютера. Где прочитанные книги не только загружены в память, но и формируют операционную систему. Вспоминаю, как, почерпнутое из них, определяло мотивы поступков, помогало в трудные времена, или наоборот подталкивало к совершению серьезных системных ошибок. И не раз, по мере накопления материала, операционка перезагружалась. Но с годами все меньше остается в памяти свободных гигабайтов, постепенно теряется и способность к перезагрузке. И все же книги еще продолжают не только скрашивать досуг, но и влиять на восприятия мира.
Одним из таких знаковых литературных произведений, стал для меня философский трактат Алексея Лосева «Диалектика Мифа». Труд не очень объемный, но плотно насыщенный мыслями, образами, философскими терминами. Ленюсь залезать в словари, поэтому, стараюсь постигать их интуитивно. Чтение продвигается медленно, по несколько страниц в день. Но перед глазами уже встают картины, которые рисует автор. По его утверждению, все наше мироощущение глубоко мифологично. Убери из него миф, и останется только голый каркас, обглоданный крысами скелет бытия. Да и скелета даже не останется! Потому как, это тоже мифический образ. По утверждению Лосева, миф, это и есть реальность. Вернее, наше целостное восприятия реальности, отличное от абстрактной основанной на математических выкладках научной картины мира. Да и сама наука тоже миф! Но только особый, бездушный и прагматично-жесткий, где тебя «будто палкой из своего дома выгоняют».
Понимаю и принимаю точку зрения философа. И, наверное, принимал его сторону уже давно, просто Лосев помог систематизировать крутившиеся на уровне интуиции догадки. И вот обновленным взглядом уже более четко вижу вокруг пестрое сплетение мифов. И один из них, это великий извечный цикл времен года.
Начну с осени. Именно она сейчас горит за окнами багряно-желтой листвой парка. Дышит в лицо прохладой, когда выхожу из подъезда на утреннюю прогулку. Для меня осень образ мудрого прожившего большую часть жизни, но все еще крепкого старца. Монаха, соорудившего скит над Левитановским вечным покоем. Отбросив земную суету, задумчиво смотрит он сквозь покровы теряющих листву деревьев. Молитвы его дыханием первых заморозков разливаются над полями и журавлиным караваном уходят в холодную синеву неба. Седина бровей проступает на пожухшей траве ледяной коркой. Осень собирает урожай, подводит итог. Это время когда уже ничего не исправишь, но еще многое можно понять и осмыслить. Но есть в ней и отдельный миф – коварная обманка бабьего лета. Кажется, будто стареющая пьяная кокетка пытается вломиться в келью к монаху. Искушает последним всплеском уходящего тепла, которое хочется удержать, вопреки законам времени и природы. Но очередной порыв холодного ветра уносит эту размалеванную особу за горизонты убранных полей и частокол чернеющих вдали елей. Кувыркаясь в полете, рассыпается она на блестящую конфетную мишуру. Подхваченные ветром фантики, кружась, падают на землю, превращаются в багряные и желтые листья. Снова вокруг все торжественно и строго. Встает в холодной мгле заря. Багровый рассвет плывет по ледяной корке на застывших лужах. И кажутся, что звуки невидимого органа дрожат под оголенными сводами леса. Поднимаясь вверх, восходят они к укрытому серыми облаками небу. А навстречу, плавно кружась, летят и падают на замершую землю первые снежинки.
Зима похожа на уснувшего богатыря. Это не смерть, а именно сон. Долгий, но не бесконечный, промежуток между уходом и возвращением. Крепко спит под снежным покрывалом богатырь. Ледяной коркой покрыты его борода и ресницы. Свистящим храпом вырываются из ноздрей метели. И снится ему новая счастливая жизнь. Где наверстает то, что не успел, найдет, что растерял, гонясь за призраками удачи. Зима это уже не осмысление прошлого, а надежда на новое рождение. Именно эта надежда помогает пережить долгую вьюжную ночь, и в короткий морозный день весело искрится под холодными лучами зимнего солнца. И, наконец, снова приходит тепло. Падают ледяные оковы, пробуждается, встает богатырь. Но вот, незадача! Не умудренный годами и закаленный в битвах ветеран, а снова наивный юноша, почти ребенок, смотрит удивленным взором на бегущие ручьи и синеющее над лесом небо.
Весна время молодости, время новых ошибок. Словно погода в переменчивый март, она бросает, то в радостный восторг, то погружает в пучину разочарований. Весна это танец контрастов. Черная корка на обледенелом сугробе. Яркая синева над темными штрихами оголенных веток. В лицо, пробуждая к жизни, дышит пропитанный влагой и запахами талого снега ветер, а под ногами проступают в уродливой наготе скопившиеся под снегом отбросы. Но постепенно ветреная девица-подросток обуздывает переменчивый нрав, обретает женственность и спокойствие. Промежуток между маем и июнем мое самое любимое время. Наступающее лето кажется бесконечным. Теплый колдовской сумрак клубится вечерами над оперившимся новой листвой лесом. И хочется оттолкнуться от еще влажной земли и взлететь. Цепляясь за воздух, проскользнуть над склоном оврага, поймав восходящий поток, набрать высоту, взмыть над верхушками берез и устремиться дальше. Туда, где мерцают светлячки звезд, и улыбается весельчак месяц. И этот весенний полет тоже часть древнего мифа, уходящего в те времена, о которых ничего не знаем, когда такие полеты, возможно, случались не только в воображении.
Но вот приходит июль. Есть в нем что-то от полотен Рубенса, торжества плоти, неистовой пляски вакханок. Если поздний октябрь, это строгий готический храм, то июль причудливый разлив барокко. Но в буйство животворящих сил, уже угадываются призраки грядущего увядания. Не за горами и август. Вот кого не люблю! Будто переживший расцвет сил ловелас, продолжает он цепляться за статус любовника и героя. Но сам уж не тот, и хватка не та. Солнце еще припекает в часы полудня. Но вечера приходят все раньше, и ночи заметно длиннее. Пожухшая трава, растеряв июльский задор, склоняется ближе к земле. И по утрам капельки росы блестят на связавшей ее паутине. Первый желтый лист пробивается среди зеленой кроны, напоминая, что скоро опять осень. Снова время собирать урожай и подводить итоги. Время холодной зари, хрустящей ледяной корки на лужах, кружащихся в вальсе первых снежинок. Круг замкнулся!

"Наша улица” №252 (11) ноябрь 2020