Андрей Голота “Седьмое лето” рассказ
"наша улица" ежемесячный литературный журнал
основатель и главный редактор юрий кувалдин москва

Андрей Вячеславович Голота родился 22 апреля 1966 года в городе Крымске, где и живёт сегодня. Первые публикации появляются в районной газете «Призыв» в середине 80-х годов. Продолжая регулярно печататься в некоторых газетах и журналах Кубани, в частности в журнале «Звезда Черноморья», поработал по многим рабочим специальностям, окончив Краснодарский институт культуры, работает руководителем театральной студии в родном городе, затем журналистом местных и краевых газет, научным сотрудником музея. В дальнейшем был главным редактором молодёжной газеты «Крымск», в1995-ом году издаёт свой первый небольшой сборник «Вифлеемская звезда», печатается в коллективном сборнике «Опалённая земля», самиздатом выходят сразу два сборника – «Начало» и «Его мадонна» (2001г.), затем «Голос» (2004г.), «Многоточие» (2005г.), и «Храм души» (2007г.), который стал совместным с дочерью Ниной, и в него вошли стихи и проза с 1986-го по 2007 г., статьи и сценарий «Чистейшей прелести чистейший образец», посвящённый А.С. Пушкину, в 2008 г. издаётся детский сборник стихов и сказок «Папины книжки», и в этом же году Андрей публикуется в краевом альманахе «Патриот», в который вошли стихи авторов Славянского, Крымского и Красноармейского района. В 2009-ом году выходит сборник «Цвета жизни», который составлен из стихов и прозы ранее не опубликованной. Это также ретроспекция с 1986 г. по 2009 г. В нём опубликована историческая повесть «Юность царя», описывающая события в Причерноморье, Крымском районе, в древней Горгиппии две тысячи лет назад. В 2010-ом году издан поэтический сборник «Кружева», где большое место выделено древнеславянским легендам и сказам. В ноябре 2011-го публикация в журнале "ЛЕГЕНС".,"ВЕЛИКАЯ ЭПОХА", "МЕНЕСТРЕЛЬ"В 2014-ОМ,"Иртыш - Омь" в 2015-ом, в журнале "Южная звезда" (Ставрополье)
В 2012 ВЫШЕЛ НОВЫЙ ПОЭТИЧЕСКИЙ СБОРНИК"ГАРМОНИЯ ХАОСА", В 2014-м вышел поэтический сборник "ЧАСТЬ ВЕЧНОСТИ". В "Нашей улице" публикуется с №199 (6) июнь 2016.

вернуться
на главную
страницу

Андрей Голота

СЕДЬМОЕ ЛЕТО

рассказ

Едем, едем, едем…Я на велосипеде на раме, а везёт меня девчонка Инна… Едем к деду на пасеку! Говорят, что там много пчёл, которых я боялся, и боюсь всегда! Мы молоды, молоды, молоды! Через поле едем по извилистой тропинке, мимо старого кладбища, соснового бора к берегу речки Нежеголь. Там дед Илько лодку смалит…
Едем, едем, едем!..
А дорога-то  - одно направление… где-то и пешком через холмы. Едем по аллее, а мимо деревья, деревья, деревья… Лёгкий ветерок ласкает лицо, а я крепко держусь руками за руль. Всё хочется увидеть, оглядываясь по сторонам. Уютный зелёный мир, а вокруг храмы, храмы… Едем тихими улочками, объезжая выбоины на дорогах, иногда пригибаясь под ивовыми ветвями, что завоёвывали тротуары. Зачем мы едем туда, если все свои семь лет я боюсь пчёл, боюсь их просто панически… Наверное затем, чтобы навсегда избавиться от этого страха.
Впереди сосновый бор, через который нужно пройти пешком. Инна ведёт велосипед, а я помогаю, подталкивая его в гору. Воздух пьянит и кружит голову. Под нами мягкий ковёр из слежалой сухой хвои. Ощущение лёгкости и упругости под ногами и тихий шелест, словно шёпот земли. Солнечные лучи, пробиваясь сквозь кроны, слепят глаза. Лучи дробятся на десятки осколков, скользя по лицам и одежде… А закинешь голову кверху, а там медленно колышатся кроны в ослепительном голубом бесконечье. Они будто беседуют друг с другом…
Чуть усталые, но счастливые выходим к пыльной, прогретой солнцем тропинке. Теперь наш путь лежит под гору. Инке можно даже не крутить педали. Успевай только сворачивать на поворотах, да объезжать кочки. Прохладный ветерок в лицо… Я прикрываю глаза, улыбаясь Наконец впереди клеверное поле и домики, домики-ульи, словно с высоты птичьего полёта жилой микрорайон. Деда не видно… Наверное он в стареньком вагончике, приспособленном под временное жильё… Ах да! Он на реке…
Здесь другие звуки, запахи… Над ароматным клевером непрерывный и настойчивый гул, там бесконечное множество живых точек, кружащихся над цветами. Если остановиться, прислушаться всем своим обонянием к этому мирку, то выплывает и дурманит медовый запах, а ещё потягивает дымком… Дед на реке, а река совсем рядом за яром, но негромкий её голосок слышен даже здесь… Оставляем велосипед у вагончика и снова бежим к яру, переходим через вал, и вот она - река! Дымом именно оттуда..  Дед у костра, на котором в чане бурлит смоляной раствор. Рядом перевёрнутая лодка, которую дед Илько пропитывает этой чёрной массой с резким запахом. Длинный брезентовый фартук его измазан, во рту попыхивает изжёванная папироса, а очки висят на кончике носа. Прищурившись от едкого дыма, он взглянул на нас с Инкой и кивнул головой, продолжая работу. Всегда я, не то что побаивался деда, а так настороженно… Внешняя его суровость и строгость не мешала ему быть добрым и общительным.
- Приехали? - промолвил он. - Сейчас работу закончу, и пойдём… Медком вас угощу…
- Деда, а можно я помажу? - вызвался я, шагнув вперёд.
- Помажь, - улыбнулся дед, - чего ж не помазать… Держи… Вооот таак… Плавней, плавней… Вправооо, влевооо… Вот… Получается.
Дед стоял у меня за спиной и помогал, держа за руки… Вправооо, влевооо… Палка с паклей на конце тяжёлая, а гудрон режет глаза так, что едва вижу. Жарко,  и я обливаюсь потом, но мне весело от этой новизны. Я работаю!
- Ну, во-от.. Молодчик, - похвалил дед. - Помог.. Теперь тушим костёр, да пойдём ко мне…
Вылили пару вёдер из реки в костёр и пошли на пасеку с дедом…
А там каждому хрустящий ломоть хлеба с маслом, а сверху ещё и янтарным  ароматным мёдом… Сытые и довольные, мы наслаждались солнечным днём, но вскоре дед предложил надеть нам сетки на голову, что сделал и сам. Взял с собой какую-то дымящуюся штучку, похожую на маслёнку с мехами, которыми выдувался дым. Мы пошли к ульям… Я шёл, оглядываясь по сторонам, настороженно слушая нескончаемое гудение,  кажется, самого воздуха вокруг… Дед подходил к ульям, открывал крышку, вытаскивал рамку с сотами, прежде пыхнув туда дымом…
- Не пора ещё, - говорил он. - Рановато мёд собирать…
- Деда, а почему пчёлы кусаются? - спросил я тихонько, словно опасаясь, что они услышат.
- Испугаться могут, да со страху и ужалить, - чуть подумав, ответил он. - А ещё они ведь как люди… Есть добрые, а есть злые. Вот злые и жалят… У них ведь всё, как у людей. Есть мамка «королева»… без неё никак. Есть рабочие пчёлы - они и мёд собирают, и строят соты, детишек кормят, да за мамкой ухаживают и охраняют её. А вот ещё трутни есть, так вот этих бездельников тут тоже хватает, как и у нас в жизни… Хотя и им работы находится, но про это вам рановато будет… Чтоб не кусались, руками не размахивайте и не кричите. Им надо человека бояться, а их бояться не надо. Можешь нечаянно обидеть, а укусит она, только защищаясь…
 Смотрим, смотрим внимательно, во все глаза… Каждая из них делом занята! Всегда в трудах и заботах. Дед ещё сказал, что спят они всего минут двадцать в день, а ночью могут вообще не спать.
- Деда, а как вот они дорогу домой находят? - спрашиваю я. - Ведь далеко летают… Могут заблудиться, и домой не попадут.
- Такого быть не может, - улыбнулся дед. - Ты не забывай, что они ведь как люди. А то и поумнее будут… Домой по солнцу летят, по запаху или сигналы друг дружке подают Заблудиться… Такого быть не может.
Дед даже рассмеялся.
- Издалека они пыльцу несут, - продолжал он. - Вы вот медка поели… Вкусный?.. Со всей округи цветы в нём, и в этом разноцветье вся его красота и полезность…
…Ко мне и Инке всё больше приходил покой. Я уже не волновался, когда мне на руку или на плечо садилась пчела. Нужно было просто подождать, когда она, утратив интерес, улетит по своим делам. Даже приятно это испытать. Нелегко обрести это доверие. Кажется, получилось, хотя поначалу сердце выскакивало из груди, а дыхание прерывалось.
Не ведал я в то время предательства, не знал боли и обиды исподтишка. Доверял и любил, получая ответную любовь и защиту. Жить счастливой пчелой в трудах и заботах. Ещё настанет время осознания, что в этом смысл. А пока это просто жизнь, схожая с перелётами с цветка на цветок…  Так легко безоглядно верить в семь лет, так просто доверять...
Моё седьмое лето, как преддверие новой жизни, кажется уже наполненной обязанностями. Когда всё чаще в обиходе слово «надо», а слово «хочу» уходит на второй план.
Нет бесполезного в природе, но вот трутнем, как-то не хочется быть. Скучно…
Жаль покидать это место, и мы идём к клеверному полю. Здесь всё в движении и звуке. Кажется, что это сонмище сиреневых звёздочек живёт своей собственной жизнью… Но это пчёлы труженики, дающие жизнь всему растительному миру. Дед сказал: «Не будет пчелы - не будет фруктов… Пустоцветом всё опадёт».
Как пчёлы, мы кажется, уже опылились здесь. Что-то странно изменилось в наших юных душах. Даже физически ощущалось это нечто. Мы оставались теми же; вихрастый нескладный  мальчишка с восторженным взглядом, с вечно разбитыми коленками, и девчонка, чуть постарше, с длинной косой, в лёгком ситцевом платьице в горошек.
Ничего не произошло. Самая обычная поездка к деду на пасеку что-то изменила в нас… Домой! Пора домой! Той же дрогой, но уже в обратном порядке. За уходящим на закат солнцем. Когда под гору, Инка снова оставляет педали, и я кричу: «Мы пчёлы! Мы пчёлы! Мы летим! Ж-ж-ж-ж-ж…» Слышу смех за спиной. Мы смеёмся вместе и кричим во весь голос: «Мы пчёлы! Мы летим домой!..» Навстречу ветру и вслед за солнцем.
Ещё долго, по приезде домой, я играл в пчелу, чем забавлял своих родных, пока не угомонился поздно вечером. Седьмое лето… Сколько же будет их ещё, но это … оно одно. Пахнет мёдом и солнцем.

"Наша улица” №258 (5) май 2021