Вениамин Элькин “Минувшее” стихотворения
"наша улица" ежемесячный литературный журнал
основатель и главный редактор юрий кувалдин москва

Элькин Вениамин Абрамович родился 3 декабря 1931 года в Москве. Срочная служба в ВМС СССР, Балтфлот (1951-1954),  окончил Московский городской вечерний редакционно-издательский техникум и Московский полиграфический институт по специальности журналистика (редактирование массовой литературы) 1960-1966гг. Работа: рабочий на Полиграфической фабрике; внештатный корреспондент многотиражки ЗИЛа; внештатный корреспондент газеты Моск. комсомолец ( 1963); Государств. издательство художественной литературы: корректор (1964), редактор (1963), ст. редактор (1964 - 1991); журнал "Согласие"- внешт. ред., кор-ор ; одновременно внешт. корр-ор, редактор в разных моск. изд-вах. (1992-1994); с мая 1994 по июнь 2002 штатный корректор, автор ряда публикаций в "Общей газете". Общий трудовой стаж около 44 лет. Публиковался: поэтические переводы-в издательствах "Худож. литература", "Советский писатель"," Современник", журналах "Огонёк", "Неман", "Киргизия", еженедельнике "Литературная Россия". Переводы художественной прозы - издательства "Художественная литература", "Советский писатель", журнал "Урал". Рецензии: газета "Книжное обозрение", журналы: "Знамя", "Слово", "Север". Автор диафильмов "Карл Маркс", "Узники Петропавловской крепости" и ещё нескольких, по заказу Всесоюзной студии диафильмов. С 1972 г. по сию пору - член Союза журналистов Москвы.
В "Нашей улице” публикуется с №253 (12) декабрь 2020.

вернуться
на главную страницу

Вениамин Элькин

МИНУВШЕЕ

стихотворения

.

***
Минувшее меня сопровождает,
расталкивает, будит: "Не забудь!"

Отец бежал за поездом,
потом платформа кончилась,
а поезд увозил меня
 на срочную, в Балтфлот...
 Мне было девятнадцать,
 сегодня - девяносто,
но тот маршрут живуч во мне,
не стёрся - он живёт.

Холодным утром пасмурным
 нас высадили в городе,
воздвигнутом велением Петра.
Салютом Петропавловки
встречала новобранцев,
зевающих, скукоженных,
весенняя пора.
Потом Адмиралтейская, 
игла, вокзал Финляндский,
разрушенный войною Петергоф
и Ораниенбаум, ещё невосстановленный,
и моя альма-матер военных моряков...

Таков фрагмент из прошлого,
годами припорошенный,
Он - зеркало, в котором я не я.
Он - мост, моею памятью 
в сегодня переброшенный.
Он - мне не позволяющий
забыть того себя.

***
           "Красота спасёт мир".
                  Ф.М. Достоевский

Что мир спасёт, никто не знает.
Могла бы красота спасти,
но если люди ей внимают
а нет - тогда прощай - прости...
Но неужели в состоянии 
лишь красота предупредить
закономерное течение
реки Времён? Не может быть.
А доброта? А образ мыслей
и правильность его пути?
Увы! Лишь в красоте та сила,
что смерти скажет: "Смерть, уйди!"
"А ты и вправду так красива,
что даст бог ноги унесу", - 
смерть проскрипит и вмиг исчезнет,
забросив на плечо косу.

Не внемлем красоте, и будет
лежать во прахе этот мир,
И грифы справят над телами
всех населявших его пир...

***
Поднимается в гору седой человек.
За спиной у седого рюкзак.
В рюкзаке - колбаса, лук зелёный и хлеб,
кость с остатками мяса - для пса.
Поднимается быстро - ещё не старик
и ещё потому, что в горах
 в темноте неуютно идти одному
 и глотнуть бы винца наступает пора.
Вот и окна жилья его.
В них - темнота.
Вот собака встречает - молчит.
Потому что ей страшно -
не может понять, почему же огонь не горит..
Он положит ей кость.
Она кость разгрызёт,
даст глазами понять, что сыта,
он подумает: может быть, им завести,
чтобы не было так одиноко, кота?
И собака, поняв его мысль о коте,
согласилась, пролаяв: "Да-да..."
Так и стали втроём они жить-поживать,
и огонь не гасить, и печали не знать.

***
Чтобы работало сердце,
надо ходить и ходить,
безостановочно каждую
жилку в себе бередить.
Даже, когда вам покажется -
вы упадёте вот-вот,
с корнем всего себя вырвите
и прошепчите: "Вперёд!"

***
Снова мир стоит на голове.
Снова слышу вопли о войне -
Снова кто-то рвётся воевать.
Что тут скажешь? Нечего сказать...
Господи! Чего же ты молчишь?
Почему не рявкнешь внятно: "Кыш!" 

***
Сквозь жалюзи пробился свет -
день, вероятно, наступил.
А я опять почти всю ночь
слова в стихи переводил.

Разве можно?..

Дяденька под зонтиком в Рождество идёт.
С неба валит снег, а он под зонтиком идёт...
Как же он не чувствует - в Рождество  нельзя
прятаться под зонтиком - Христос родился!

Будь ты католиком хоть трижды, а не раз –
прятаться под зонтиком от того, кто спас?!

Элементарно, Ватсон!..

Не суди о том, чего не знаешь.
Не берись за то, что не по силам.
Не влюбляйся в женщину, которая
никогда не скажет тебе: «Милый...»
Никогда не попадайся в плен!
В плен к врагу лишь мёртвым попадайся.
Прежде чем в кого-то бросить камень,
прежде чем на что-то наплевать,
сядь подумай - прав ли ты настолько,
чтобы, сделав, смог спокойно спать?
И ещё - Америка открыта,
и не мне по новой открывать,

Происшествие
      
                     В Канаде метеорит пробил
                     крышу дома и упал на подушку,
                     рядом со спящей женщиной.
                                                        Из газет

Через крышу в дом проник метеорит
И в постели рядом с девушкой лежит...
А она и не заметила, как он
Деликатно так нарушил её сон.
А увидев, испугалась и - в полицию.
А полиция не знает, что сказать:
Ей такое слышится впервые -
чтобы с неба - прямо к женщине в кровать!
Непорядок - это всем понятно,
ну а как же реагировать на то:
ну ещё куда ни шло живое,
но чтоб камень?! Это конь в пальто...
Что касается неё, она сказала:
«Это мне от Господа урок –
Уж теперь я знаю, а не знала:
Женщиною может сделать Бог».

***
«Значит, встречи наши не заказаны».
                                          Анна Ахматова

Значит, ожидает нас такое,
что запоминается навек.
Значит, встречи наши не заказаны,
как не запретишь теченье рек.
Что это, никто ещё не знает,
и поэтому не стоит и гадать.
Лучше лечь, накрыться одеялом
И уснуть, и долго-долго спать.
А во сне увидеться со мною,
и, обняв меня, поцеловать.
И тогда ты, встретившись со мною,
будешь знать, чего же можно ждать.

Если это ласковое что-то,
вроде дней, когда на море тишь,
ты перед признаньем, улыбнувшись,
тихо так о чём-то помолчишь...

          ***
                     «Поэзия обширна, бесконечна...»
                                                 Юрий Кувалдин

Обширна, бесконечна? Да...
Но страшно ли в неё ступить?
Ступи в неё, и ты поймёшь,
что с этим будешь жить и жить.
Разнообразных голосов
услышишь трели и поймёшь,
что голыми руками здесь
и малой строчки не возьмёшь.
И будешь мучиться, и так,
в мученьях, жизнь твоя пройдёт,
но, уходя, ты скажешь вдруг:
«А знаешь - это был полёт...»
Твои тетради вороша
после того, как ты уйдёшь,
ты, их листая не дыша,
так ничего и не найдёшь,
и, ничего в том не поняв,
подумаешь: «Но что же он,
по лесу этому бродя,
не проронил хотя бы стон?
Что, падая он и вставая,
теряя силы, получал
и отчего, не получая,
лишь улыбался и молчал?»

И почему бы вам, читатель,
не попытаться разгадать
его, её и их мученья,
а разгадав, о том сказать?

Так бесконечна эта ширь...
Так бесконечен окоём...
Но близится к закату жизнь,
а мы ответа не даём.

"Наша улица” №266 (1) январь 2022