Алексей Некрасов-Вебер "Прощание с летом" рассказ
"наша улица" ежемесячный литературный журнал
основатель и главный редактор юрий кувалдин

Алексей Геннадьевич Некрасов-Вебер родился 9 июля 1959 года в Москве. Окончил Московский горный институт. Инженер-физик. В "Нашей улице" публикуется с № 3-2004, (рассказ "Пощечина"), где опубликованы рассказы "Земное и небесное" (№ 9-2004), "Кипарис во дворе" и "Река детства" (№ 11-2004), "Танцующая девушка в красном платье" (№ 89 (4) апрель 2007) и другие. Автор эссе о художнике Александре Трифонове ""Царь я или не царь?", или размышления у картины" и о писателе Юрии Кувалдине "На изломе тысячелетий" (№ 9-2005).

вернуться
на главную страницу

Алексей Некрасов-Вебер

ПРОЩАНИЕ С ЛЕТОМ

рассказ

Прощаясь с летом, полагается грустить, но это не про меня. Я давно уже мечтал его быстрее спровадить. Ждал, когда по утрам лужи прихватит тонкая ледяная корка, в ней отразятся редкие похожие на клочки белой ваты облака и уходящее в холодную бесконечную синеву небо. Серебристая паутинка повиснет на пожухшей траве. Вальсируя, полетит на землю желтый лист, и, курлыкая, потянуться куда-то на далекий призрачный юг гусиные караваны.
Осень, я успел тебя полюбить! И благодарен судьбе, что дала мне время на это. Принимаю тебя, даже когда сыплет мелкий холодный дождь и, низко нависая над землей, ползут бесконечные тучи. Восторгаюсь твоей суровой красотой, когда на прихваченную заморозком землю из бледно-серых облаков, торжественно кружась, летят первые белые хлопья. Но пока, цепляясь за остатки былой власти, в природе еще хозяйничает бабье лето. Ну а я, пользуясь последним теплом, завершаю сезон. Торопиться некуда. За прожитые годы, наконец, научился планировать и все (ну почти все) успевать. И вот, отложив лопату, присаживаюсь на лавочку передохнуть и погрузиться в созерцание и раздумья. Занятия для современного человека непривычное и даже предосудительное. Когда-то меня за него попрекали, а иногда и гнобили. Но у осени есть ряд своих привилегий…
Деревья еще только начали желтеть. Распустив до земли зеленые пряди кос, в теплой пасмурной дымке застыли березы. Для меня они (как и для предков славян) сакральный женственный символ. И воображение, добавляя черты, рисует вошедших в пик зрелой красоты языческих богинь. Чуть покачивая пышными прядями кос, заворожено глядят они в уходящее бабье лето, и что-то ласково шепчут налетевшему ветру. Но он гуляет только где-то высоко вверху. Ветки в моем саду замерли неподвижно. Отдав небогатый в этот раз урожай, они тоже прощаются с летом. И вдруг яблони внезапно оккупирует с десяток налетевших птиц. Попрыгав с ветки на ветку, с громким щебетанием отправляются дальше. В поведении стаи сквозит деловая активность. Скоро на юг. К теплым берегам, жаркому солнцу, белозубым улыбкам аборигенов, скучающим на песчаной отмели крокодилам.
Будут ли они с тоской вспоминать прошедшее лето? …А я вот, уж точно, поминать его добрым словом не стану! Без весеннего перехода оно обрушило нас сразу в жару, и весь свой календарный срок било иссушающим зноем, тревожными сводками новостей, нагнетало предчувствия беды, еще более глобальной и страшной. А моей семье принесло потерю, предсказуемо, но от того не менее внезапно и трагично. И помню, как неся свалившийся на плечи груз, просил небо хотя бы чуточку поубавить пекло. Но солнце с жестоким равнодушием продолжало раскалять асфальт и стены домов. Плавило мозги, не давая собрать мысли и осознать новую для себя реальность.
И вот лето, наконец, уходит! Пока еще довольно тепло. Но это уже теплота ласковая, которую с благодарностью буду вспоминать, когда зарядят промозглые дожди, а потом зима начнет плеваться в лицо колючей метелью. Вскопанная под осень сухая земля еще хранит память о летнем зное. Но уже скоро она насытится влагой и под снежным покрывалом уснет до весны. А мне пора браться за лопату, но я опять не спешу. Теплая колдовская дымка порождает видения. Мысленно представляю, как, хромая на больных ногах, подходит и садится рядом на лавочку отец. Заводим разговор. Опять же мысленный. Другие варианты нам теперь не доступны! Рассказываю, как идут дела, что запланировал сделать на участке под осень, сообщаю новости про его любимую правнучку и внучку. Последние годы мы общались нечасто. А вот так, спокойно и по-доброму еще меньше. Готов признать, что иногда в наших спорах ты был прав. Но не твою агрессивную правоту вспоминал, говоря последнее прости уходящему за створки гробу. А далекий летний день, когда ты впервые взял меня с собой вплавь преодолеть еще полноводную тогда Вятку. Вспоминал, как с детским восторгом шел по узкой полосе песка и трогал изрезанный гнездами стрижей обрыв, всегда казавшийся с противоположного берега каким-то иным таинственным миром. Вспоминал твой спокойный уверенный голос и слова о том, что у меня все получится и не надо бояться, когда поплывем обратно…
А бабье лето снова рисует картины. Теперь их герой уже дед. Человек энергичный, мощный, суровой сталинской закалки. Помню, как он в одиночку мог осадить обнаглевшую компанию шпаны. Как, уставший в запыленном плаще на служебном «газике» приезжал из партийных командировок на посевную. И даже по выходным в квартире не смолкал телефон, и трубка раскалялась от разговоров с коллегами и подчиненными о работе. Помню строгий догматизм истин, в которые дед искренне верил. И лишь, очень редко, позволял себе сомнения и делился предчувствием беды, что обрушилась на страну через несколько лет после его ухода. Когда мое поколение (и я в том числе) стало с глумливым геростратовским ликованием топтать созданное дедами и отцами. Но сейчас вспоминаю не это, а такой же теплый осенний день, а может быть в меру прохладное августовское утро. Мы идем вдоль подернутых первой желтизной осиновых перелесков. Впереди шагает дед - высокий еще статный мужчина в сапогах длинном плаще и матерчатой кепке. В руках корзины для грибов. У деда на них нюх:
- Вон там, Алешка, смотри! - показывает он на сплетение жухлой травы под осиной. Сделав шаг, действительно замечаю темно красный край грибной шляпки. Радостно освобождаю от травы находку и срезаю толстую мясистую ножку под корень. Еще один трофей отправляется в корзину. А мы идем дальше. Дома на застекленной дачной веранде бабушка уже накрывает завтрак. И, кажется, что все это буднично, привычно и навсегда…
Наконец, снова берусь за лопату. Штык легко входит и выворачивает наизнанку сухую землю. Тем временем, ближе к вечеру становиться заметно прохладней. Лето отступает все дальше. Бежит на юг от ползущих с запада свинцовых туч, холодных дождей, уже зарождающихся где-то в далеких северных широтах серо-белых облаков снега. Бежит за экватор, чтоб там в своем кокосово-банановом раю перезимовать, набраться сил и вернуться к нам снова.

"Наша улица” №275 (10) октябрь 2022