Ирина Линдт “Я жизнь теряю, я боюсь её” стихотворения

Ирина Линдт “Я жизнь теряю, я боюсь её” стихотворения
"наша улица" ежемесячный литературный журнал
основатель и главный редактор юрий кувалдин москва

 

Ирина Викторовна Линдт родилась 15 апреля 1974 года в Алма-Ате. Окончила Высшее театральное училище им. Б. В. Щукина при Государственном академическом театре им. Евг. Вахтангова. С 1996 года - актриса Московского театра на Таганке под руководством Ю. П. Любимова. Роли, сыгранные в театре на Таганке (режиссер Ю. П. Любимов): Ф. М. Достоевский “Подросток” - Лиза, Оля; А. С. Пушкин “Борис Годунов” - царевна Ксения; М. А. Булгаков “Мастер и Маргарита” - Маргарита; Ф. М. Достоевский “Братья Карамазовы” - Грушенька; П. Вайс “Марат и маркиз де Сад” - Шарлотта Корде; Венедикт Ерофеев “Москва-Петушки” - Она (режиссер В. Л. Рыжий). Снялась в фильмах: “Игра в любовь” - Юлия (режиссер Е. А. Гинзбург); “Женская логика-3” (режиссер С. И. Ашкенази). В 1996 году стала лауреатом конкурса исполнителей русского романса “Хризантема” (Дом актера им. А. А. Яблочкиной). В 2000 году получила актерский грант на стажировку в Италии и стала лауреатом премии “Триумф” - молодежный грант (за роль Шарлотты Корде в спектакле “Марат и маркиз де Сад”, режиссер Любимов Ю. П.).

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

вернуться
на главную
страницу

Ирина Линдт

Я ЖИЗНЬ ТЕРЯЮ, Я БОЮСЬ ЕЁ

стихотворения

***
Боль... какая странная боль...
Жизнь... иль всего только роль...
Ложь... в оправе слов золотых...
Страсть... сильней, чем совесть и стыд...
Страх... сводящий чувства на нет...
Бог... сулящий правду и свет...
Грех... такой, как будто чужой...
Власть... над чьей-то слабой душой...
Зло... что так безжалостно бьет...
Смех... лишенный радостных нот...
Миг... разнесший всё в пух и прах...
Бред... тонувший в пьяных слезах...
Сон... мне предсказавший беду...
Он... меня водивший в аду...
Да... в котором правды на грош...
Нет... что не произнесешь...

Боль... Жизнь... Ложь... Страсть...
Страх... Бог... Грех... Власть...
Зло... Смех... Миг... Бред...
Сон... Он... Да?.. Нет?..

Декабрь, 1998 г.

 

 

***
Я... и Бог... И церковь в небе...
Как туманят купола...
Я живу, я есть, а мне бы
Сгинуть прочь, сгореть дотла

Я совсем одна - в пустыне,
В море, в небе - в пустоте...
Холодно... И тело стынет
В сумасшедшей темноте.

21. 10. 93 г.

 

 

***
Я молю тебя,
Боже, смилуйся...
Вся издергалась,
Истомилась я.

Что ни чувствую,
Всё - сплошной обман.
Но страшней всего -
Мой больной дурман.

Он сведет с ума
Окончательно...
Разобраться бы
Во всём тщательно...

Но безумным нет
В том возможности,
Ведь у них от дум
Только сложности.

И забегают,
И закружатся
В голове больной
Прежни ужасы.

И скривится рот,
И сожмется плоть,
И взбунтует дух
Искажающий,

И завяжет мне
В горле узел слов,
И раздавит мозг
Нарывающий.

И польется боль
Кровью иль слезой,
Разорвется в крик
Узел тающий,

И с соленых губ
Клятв безумных рой
Брызнет в пустоте
Растворяющей...

А потом пройдет...
В общем, как всегда.
Перестанет вмиг
Колоть голову,

И останется
Только пустота
Да бессмыслица
Слова голого.

Апрель, 1995г.

 

 

***
Что движет мной, какая сила?
Опять проклятый парадокс...
Всё то, о чем душа просила,
Отброшено коту под хвост!

Кружатся маленькие мошки,
Защекотав до тошноты,
И всюду чудятся мне кошки
И их дурацкие хвосты.

От приступов в табачном дыме
Вспотел зашуганный палас.
Течет потоками седыми
Больной туман из мокрых глаз.

И, откорябав гениальность,
Со дна заплатанной души,
Отчаянье, впадая в крайность,
До тупости опустошит.

Заснет распластанное тело,
Не раздеваясь, на полу.
Кровать ревнивая несмело
Заманит, всё ж, теплом к утру.

Нашепчут перышки на ушко
Успокоительную муть.
Обнимет голову подушка,
Боясь рожденный сон спугнуть.

Дыхнет мой ангел на слезинки,
Дрожащие у спящих век.
Из них хрустальные картинки
Сольет прозрачный человек.

Всё станет просто, всё доступно,
Так удивительно легко...
Ни капельки не будет трудно...
И уж совсем не далеко...

И в сотый раз начну с начала.
Откуда вера? Удивлюсь,
Всё распишу, вздохну устало
И над вчерашним посмеюсь.

Ноябрь, 1995 г.

 

 

***
Я жизнь теряю, я боюсь ее,
Я нахожу в ней только преступленья.
Сломалось всё... Потеряно мое
Спокойное и чистое забвенье.

Пощады нет надорванной душе -
Раскаянье покоя не воротит.
Я потеряла жизнь и не хочу уже
Я воскрешения души и плоти.

Унынье - тяжкий грех и грех последний,
Но был рожден он торжеством других...
Неизлечима боль таких падений,
Когда ломается основа чувств живых.

И где, о Господи, о Боже мой, спасенье?!
Молю тебя, открой мне этот путь!
Ведь Ты же видишь, где мои стремленья,
Ты знаешь всех моих желаний суть!

Но почему тогда, скажи, молю я,
Повсюду торжествуют Зло и Сила?..
И слезы чистые от Злого поцелуя
В густые превращаются чернила?..

Отчаянье... Бессилье... Страх...
- расплата.
"Издержки духа и стыда
растрата.

Октябрь, 1997 г.

 

 

***
(шутка)

Какая тягостная мука
Саму себя не понимать,
И наблюдать за тем, как скука
В твоих объятьях будет спать.

А наступившее удушье
Румянец слижет мне с лица...
И воцарится Равнодушье.
И ни начала, ни конца...

Сентябрь, 1997 г.

 

 

СТАВРОПОЛЬСКИЙ СОНЕТ

"Туман накрыл Москву, как одеялом",
Чехол набросил на аэропорт.
И чашка кофе сладко согревала
Влюбленных путников
И трезвый их комфорт.

Им были ни к чему коньяк и водка -
Его пальто хватало на двоих.
Он ноги ей, в капроновых колготках,
Шарфом укутывал, держа в руках своих.

А время шло... Звонили телефоны
В карманах пассажиров, а туман
Свой занавес из белого шифона
Поднять не торопился. И роман,

Им не написанный, им сочинить хотелось.
И Он писал, а время шло... И вот,
Зашевелилось всё, как будто, завертелось,
И... сели вдруг в холодный самолет.

И сразу легче им обоим стало.
Придумал строчку Он, как истинный поэт:
"Туман накрыл Москву, как одеялом"...
Она ж со строчки той свой начала сонет...

Октябрь, 2001 г.

 

 

РОЖДЕСТВЕНСКИЙ СОНЕТ 2003.

"...у меня там хреново..." -
рождества никакого.

Что ж, обычное дело...
я привыкнуть успела,

что по праздникам нужно
оставаться одной...

Можно с праздничным ужином
и в тоске неземной...

Можно даже без ужина -
лечь и просто уснуть...

И никто мне не нужен -
проживем как-нибудь...

Сны счастливые снятся
ночью на рождество...

А зачем оно, Счастье, -
проживем без него...

6-7. 01. 2003 г.

 

"Наша улица” №6 - 2004

 

 

 
 
kuvaldin-yuriy@mail.ru Copyright © писатель Юрий Кувалдин 2008
Охраняется законом РФ об авторском праве
   
адрес
в интернете
(официальный сайт) http://kuvaldn-nu.narod.ru/